Capítulo 566:

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Cedrick frunció los labios. No era exactamente una sonrisa. «La historia me aburre».

Metió la mano en la chaqueta. El gesto fue casual, pero Victoria se fijó en cómo los ojos de Geneviève lo seguían, en la sutil tensión en los hombros de los guardias de seguridad. En su mundo, que un hombre metiera la mano en la chaqueta podía significar muchas cosas —la mayoría de ellas acababan con alguien sangrando—.

Sacó una chequera. De cuero negro, con las esquinas doradas.

«Me los quedo». No miró a Victoria. Tampoco a Geneviève. Sus ojos permanecieron fijos en los rubíes, en ese rojo imposible. «Empaquétalos».

Victoria sintió que el corazón se le aceleraba. El insulto del diamante rosa quedó olvidado, el dolor de haber sido tildada de «vulgar» se desvaneció. Dio un paso adelante, su mano se posó en el brazo de Cedrick, sus dedos se hundieron en la fina lana de su manga.

—Cariño —susurró—, no deberías haberlo hecho. Pero estoy absolutamente…

Cedrick se movió. No con brusquedad. Con precisión. Desplazó el brazo, apartando su mano con la eficacia de un hombre que se sacude una pelusa de la solapa. No la miró. Ya estaba firmando el cheque, con la pluma dorada trazando trazos nítidos y angulosos.

—Señorita Dupont. —Su voz era tranquila. Agradable. El sonido de una hoja saliendo de su vaina. «Lo ha malinterpretado».

Arrancó el cheque y lo sostuvo entre dos dedos, extendiéndolo hacia Geneviève sin apartar la mirada de las piedras.

«No recuerdo», continuó, en ese mismo tono suave, «haber insinuado que fueran para usted».

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El silencio fue absoluto.

Victoria lo sintió como un golpe en el estómago, que le expulsó el aire de los pulmones. Ella lo miró fijamente a él, al cheque, a los rubíes que momentos antes le habían parecido tan prometedores.

«¿Qué?». La palabra le salió ahogada. Infantil.

Cedrick por fin la miró. Sus ojos estaban vacíos —no crueles, porque la crueldad habría requerido implicación—. Esto era peor. Era indiferencia total. La mirada que un hombre podría dirigir a un mueble que no encajara en la habitación.

—La caja más elegante —le dijo a Geneviève, guardándose el bolígrafo en el bolsillo—. Y discreción. Confío en que su establecimiento valore su reputación.

Se dio la vuelta y se dirigió hacia la puerta, deteniéndose solo lo suficiente para asestar el golpe final sin siquiera tener la cortesía de mirarla.

—Tu abuelo —dijo al aire— recibirá mis saludos. Dile que la alianza Dupont-Garrison fue una idea mal concebida.

La puerta se cerró tras él con un clic suave y lujoso.

Victoria permaneció inmóvil. El diamante rosa aún colgaba de su cuello, de repente chillón, de repente obsceno. Podía sentir la mirada de Geneviève sobre ella, las expresiones cuidadosamente neutras de los guardias de seguridad, el peso de mil cálculos sociales que se estaban haciendo en tiempo real.

Extendió la mano hacia el collar. Sus dedos se cerraron sobre las piedras y, por un momento de locura, pensó en arrancárselas de un tirón, esparcirlas por el mármol y gritar hasta que se le quebrara la voz.

En lugar de eso, sonrió.

No era una buena sonrisa. Era la sonrisa de una mujer que había aprendido, muy joven, que mostrar dolor era la única vulnerabilidad verdadera.

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