Capítulo 556:

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En lugar de eso, la guardó en su bolso. Porque sabía —lo sabía con la certeza que le daban los años que había pasado sobreviviendo— que negarse significaría algo peor. Algo impredecible.

—Dile —dijo, con voz firme—, que yo tampoco trabajo gratis.

Miles sonrió. La sonrisa no le llegó a los ojos. « Estoy seguro de que le parecerá divertido».

Abrió la puerta del coche. «Tu vuelo a Nueva York sale dentro de cuatro horas. El señor Garrison ha reservado un alojamiento adecuado en el aeropuerto».

«Tenemos nuestros propios planes», dijo Isidora.

«Por supuesto». Miles dio un paso atrás. «Pero si necesitas algo —cualquier cosa—, ya sabes dónde encontrarnos».

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El coche se alejó, silencioso como un tiburón en aguas oscuras.

Isidora se quedó de pie en la acera, con la tarjeta ardiendo en su bolso, y sintió cómo la red se cerraba a su alrededor. No solo la red de Cedrick. Todo: la boda, la empresa, la amenaza contra la tumba de su madre. Se le estaban acabando los lugares donde esconderse.

A tres mil millas de distancia, el río Hudson reflejaba las luces de Manhattan como diamantes esparcidos.

Kevin Garrison estaba de pie en la cubierta de su yate, con un vaso de whisky en la mano, y no sentía nada. La fiesta se desataba abajo —música, drogas, la risa desesperada de gente que había alcanzado su apogeo a los veinticinco años—, pero allí arriba, en el viento frío, solo había vacío.

Chantelle se apretaba contra su costado, con su cuerpo cálido y su perfume empalagoso. «Kevin», se quejó ella, mientras sus dedos trazaban dibujos en su pecho. « Me prometiste el Birkin. El Himalayan. ¿Cuándo vamos a la Quinta Avenida?»

Kevin la miró. A los labios rellenos de colágeno, la frente congelada por el Botox, los ojos que calculaban cada interacción en dólares y en capital social.

Sintió repulsión. Física, visceral, como náuseas.

«Esta noche no», dijo, apartándose de su tacto.

«Pero me lo prometiste…»

«He dicho que no». Las palabras salieron más cortantes de lo que pretendía. Chantelle se estremeció, con el labio inferior temblando en una angustia ensayada.

A Kevin no le importaba. Se acercó a la barandilla y se quedó mirando el agua, tratando de recordar la última vez que había sentido algo auténtico. Algo que no se comprara, que no fuera una actuación, que no resultara decepcionante de inmediato.

Su móvil vibró. Un mensaje de su investigador privado: Revisa tu correo electrónico. He encontrado algo interesante.

Kevin estuvo a punto de ignorarlo. Otra pista sobre otra persona de la alta sociedad, otra búsqueda en vano. Pero algo le hizo abrir el mensaje. Un enlace a un vídeo. Una contraseña.

La introdujo.

La pantalla se llenó de luz y sonido. Una pasarela. Música, intensa e hipnótica. Y entonces…

Ella.

La mujer vestida de azul medianoche. La máscara. Su forma de moverse, como si el aire mismo le perteneciera.

El vaso de Kevin se le resbaló de los dedos. Se hizo añicos en la cubierta, y el whisky se derramó como sangre, pero él no se dio cuenta.

Estaba clavando la mirada en la pantalla. En ella.

La cámara hizo un zoom cuando ella llegó al final de la pasarela. Durante un segundo perfecto, sus ojos —grises, infinitos, mirándole directamente a través de la lente— llenaron el encuadre.

El corazón de Kevin se detuvo. Luego volvió a latir, golpeando contra sus costillas como un pájaro atrapado.

«¿Quién es ella?», susurró.

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