Capítulo 555:

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«Nada». La mano de Isidora se llevó rápidamente a la bufanda y se la ajustó. «Un accidente. El vestido se enganchó…»

«Eso es una marca de mordedura». La voz de Joy era monótona. Certa. «Isidora. Eso es una marca de mordedura humana».

Silencio en la escalera. La luz de emergencia zumbaba.

«Cedrick», dijo Joy. No era una pregunta.

Isidora cerró los ojos. «No».

«Isi…»

«He dicho que no». Las palabras salieron bruscas, desesperadas. «Por favor, Joy. No preguntes. No me obligues a decirlo en voz alta».

Los brazos de Joy la rodearon, de forma repentina y enérgica. El abrazo resultó torpe, en ángulo en las estrechas escaleras, pero fue cálido. Humano. Real.

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«Vale», susurró Joy. «Vale. No te preguntaré. Pero nos vamos esta noche. Volvemos a Nueva York y vamos a resolver esto. Juntas».

Isidora asintió con la cabeza apoyada en el hombro de su amiga. Tenía los ojos secos y ardientes. Ya había llorado lo suficiente. Ya había tenido suficiente miedo.

Era hora de volver a casa. Hora de prepararse para la guerra.

No sabía —ni podía saber— que Cedrick ya había preparado el campo de batalla. Que un coche negro esperaba en la entrada lateral. Que en la guantera había una pequeña caja de terciopelo que contenía un mensaje escrito en platino y amenazas.

No me hagas esperar demasiado.

La entrada lateral del Grand Palais era una puerta de servicio: sin letrero, con olor a basura y a gases de escape.

Isidora la atravesó, con Joy medio paso por detrás. La noche parisina era fría y húmeda; las farolas proyectaban halos en la niebla.

Un coche negro esperaba en la acera. No era un taxi. Un Mercedes-Maybach blindado, con las lunas tintadas que no reflejaban nada.

Miles estaba junto a la puerta trasera. Podría haber estado esperando minutos u horas. Su rostro no delataba nada.

«Señorita Reed», dijo. «O quizá debería decir…»

«No lo hagas». La voz de Isidora sonó monótona. «Sea lo que sea lo que vayas a decir, no lo hagas».

Miles inclinó la cabeza. «El señor Garrison le envía sus saludos. Le han llamado para una reunión urgente en Charles de Gaulle. Me ha pedido que me asegure de que reciba una compensación por su actuación de esta noche».

Le tendió una pequeña caja. De terciopelo negro. De las que contienen joyas.

Isidora no la cogió.

—«Compensación» —repitió—. Así es como él lo llama.

—El señor Garrison cree en el intercambio justo —la voz de Miles era perfectamente neutra—. Usted utilizó su nombre para eliminar un obstáculo. Él le proporcionó protección. Esto es el contrapartida.

Joy se movió a su lado, indecisa. «Isi, ¿qué…?»

Isidora extendió la mano. Sus dedos se cerraron sobre la cajita y notó su peso: no era pesada, pero sí densa. Significativa.

La abrió.

Sobre la seda negra yacía una tarjeta de crédito. No era una tarjeta cualquiera: la American Express Centurion. De metal negro, sin límite de gasto, de esas que abren puertas, compran silencio y destruyen vidas.

En el reverso, con una letra que reconoció —nítida, angulosa, inconfundible—, una sola línea:

No me hagas esperar demasiado.

Los dedos de Isidora se cerraron sobre la tarjeta. Quería tirársela a la cara a Miles. Quería partirla por la mitad y esparcir los trozos por el pavimento de París.

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