Capítulo 545:

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—Se acabó el espectáculo, señor Garrison —dijo ella, recuperando su habitual compostura—. Gracias por su ayuda.

Pero la mano que tenía en la nuca no se movió. El brazo que le rodeaba la cintura se tensó como una banda de acero, inmovilizándola.

Levantó la vista, sobresaltada, y se encontró con sus ojos. Ya no eran fríos. Eran oscuros —casi negros— y ardían con un infierno de hambre cruda y sin diluir.

«¿Se ha acabado?», una risa grave y peligrosa retumbó en su pecho. «No he dicho que pudieras parar».

Su voz se redujo a una orden ronca e hipnótica. «¿Cómo me has llamado? Dilo otra vez».

«Solo era una actuación, para deshacerme de él…» —comenzó a decir, tratando de zafarse.

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«No me importa por qué lo dijiste». La atrajo hacia sí, con sus rostros a unas pulgadas de distancia. «Tú encendiste este fuego, Isidora. No vas a marcharte antes de quemarte».

Bajó la cabeza y aplastó sus labios contra los de ella. El beso fue brutal y posesivo: una reivindicación descarnada. A través de la áspera textura del encaje, devoró sus protestas, su sorpresa, su resistencia, convirtiendo su ficción desesperada y calculada en un hecho abrasador e innegable.

Apenas unos instantes antes de que el destino de Isidora quedara sellado tras la puerta cerrada del camerino, Joy salió tambaleándose del caos entre bastidores, con el pecho agitado por una mezcla tóxica de humillación y rabia. El eco de la voz de Tristan de la Roche —truco de puta— le quemaba en los oídos como ácido.

Necesitaba aire. Necesitaba silencio. Necesitaba salir de aquel edificio durante cinco minutos.

El pasillo se extendía ante ella, todo espejos dorados y terciopelo silencioso. Los tacones de Joy resonaban contra el mármol, y cada paso le provocaba una punzada de dolor en las rodillas magulladas. Pasó junto a un grupo de modelos apoyadas contra la pared, cuyos pómulos hundidos reflejaban la tenue luz. Ninguna de ellas la miró. En este mundo, una mujer caída era invisible.

El letrero del baño VIP brillaba al final del pasillo. Una pesada puerta de roble con filigrana dorada. Joy la empujó y entró.

El aire del interior estaba cargado del aroma de velas Diptyque y perfumes caros. La iluminación era deliberadamente tenue: favorecedora, indulgente. Tres cabinas, lavabos de mármol, una chaise longue que probablemente costaba más que su primer coche. Joy se dirigió directamente al lavabo más alejado y abrió el grifo del agua fría.

El agua le golpeó las muñecas como una bofetada. Observó cómo las marcas rojas de su piel —donde se había golpeado en las escaleras, donde los dedos de Tristan se habían clavado— pasaban de un carmesí intenso a un morado moteado.

Estaba tan concentrada en el agua, en su respiración, que casi no lo oye.

Un sonido. No provenía de un cubículo, sino de la zona de descanso cercana. Una voz frenética y susurrante al teléfono.

«¡No me importa cómo lo hagas, pero consígueme el préstamo puente!». La voz le resultaba familiar… peligrosamente familiar. «Arsenio está a punto de tirar la toalla. ¡Necesito el capital antes de que abran los mercados el lunes, o ella ganará!».

Chloe Wyatt.

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