Capítulo 539:

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Sus ojos se desplazaron de izquierda a derecha, deslizándose sobre filas de millonarios impecablemente vestidos y sus acompañantes ataviadas con joyas. Su mirada era distante, impersonal.

Hasta que llegó al pasillo del extremo derecho.

Una figura alta y oscura salía de las sombras de un palco privado, recortándose contra la luz.

Sus miradas se cruzaron.

Ojos grises, fríos como una tormenta invernal, pero ardientes con un fuego oscuro y destructivo.

Cedrick.

El mundo se disolvió en ruido blanco. Fue como un impacto físico: un rayo que le golpeaba la base del cráneo. El corazón se le detuvo y luego comenzó a latir con un ritmo frenético y asfixiante.

Él lo sabía. No había duda alguna en sus ojos. Solo la cruda y posesiva certeza de un cazador que acababa de acorralar a su presa.

A Isidora se le heló la sangre en las venas. La pasarela, que antes se había sentido tan firme bajo sus pies, pareció inclinarse de repente. Un temblor minúsculo, casi imperceptible, recorrió su cuerpo.

Cedrick no se movió. Simplemente se quedó allí, con una leve y cruel sonrisa que le rozaba los labios. Formó una única palabra silenciosa con la boca.

Corre.

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Una burla. Una invitación cruel y juguetona de un depredador a su presa condenada.

Un terror gélido inundó sus venas. Apartó la mirada de él y obligó a sus músculos rígidos e inertes a dar la vuelta. Su espalda era una tabla rígida de piedra.

No sabía cómo dio el siguiente paso, ni el siguiente. Era pura memoria muscular: un proceso mecánico de poner un pie delante del otro, alejándose de la fuente de su aniquilación.

En otra zona del público, Tristan de la Roche también estaba cautivado por la mujer enmascarada. Sus ojos desprendían un brillo crudo y codicioso.

«Ese vestido», le dijo a su hermano Silas. «Y la mujer que lo lleva. Los quiero. Averigua quién es su agente».

Silas observó la silueta de la modelo que se alejaba, con un ligero fruncimiento en el ceño. Había algo en su postura —la forma en que mantenía la cabeza— que le resultaba inquietantemente familiar. Un extraño eco de un rostro en un viejo retrato familiar. El rostro de su madre, antes de casarse con la familia de la Roche. El rostro de una Hawthorne. Sacudió la cabeza y descartó la idea por absurda.

En la primera fila, los ojos de Zane Thorne estaban fijos en el contoneo de las caderas de Isidora. Se humedeció los labios —un gesto lento, reptiliano—. Interesante, pensó, esbozando una sonrisa fría. La pequeña baza de Nueva York ha vuelto a aparecer. Me pregunto a qué juego estará jugando ahora. Había perdido todo interés por Chloe. Esto era mucho más prometedor. Se levantó, se alisó la chaqueta y comenzó a caminar con determinación hacia la entrada de los camerinos.

—¿Zane? ¿Adónde vas? —siseó Chloe, pero él ni siquiera se giró.

Isidora llegó al final de la pasarela. Corrió la pesada cortina de terciopelo y se adentró a trompicones en la relativa oscuridad de la zona entre bastidores.

Joy corrió a su encuentro, con el rostro iluminado por el triunfo. —¡Has estado magnífica! Has estado… —Se detuvo al ver el puro terror en los ojos de Isidora—. ¿Qué pasa? ¿Qué te ocurre?

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