Capítulo 538:

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Miles percibió el cambio en la energía de su jefe. El ambiente se volvió denso, cargado de esa peligrosa quietud que siempre precedía a una tormenta.

—¿Señor? —murmuró Miles.

Cedrick no lo miró. Su voz era un rugido sordo, como el sonido de una piedra rozando contra otra. —La modelo que está en el escenario. ¿Cómo se llama?

Miles consultó el programa en su tableta. «En la lista de la casa figura como Anna Reed. Una cara nueva. Rusa».

Una risa breve y brutal se escapó de los labios de Cedrick, un sonido totalmente desprovisto de humor. «Anna Reed. Una mentira perfecta».

Se puso de pie. Su alta figura sumió al palco en una sombra aún más densa.

«Ponme en contacto con nuestro equipo de relaciones públicas europeo», dijo con una voz letalmente tranquila. «Quiero que se elimine toda mención a “Anna Reed” de la huella digital del evento en cinco minutos. Cualquier medio de comunicación que publique una fotografía suya en alta resolución —con máscara o sin ella— se declarará en quiebra antes de que amanezca».

A Miles se le heló la sangre. Esto no era un asunto de negocios. Era algo personal. «Sí, señor. También pondré al equipo técnico al tanto».

«Y Miles». Cedrick giró la cabeza lo justo para que se viera el frío fuego de sus ojos. «Cierra el Grand Palais. Todas las salidas. Todos los pasillos de servicio. Que no se escape nada. Ni siquiera un rumor».

Los dedos de Miles volaban sobre su tableta. La vasta e invisible red del imperio Garrison se cernió sobre el edificio histórico como una telaraña.

Cedrick volvió la mirada hacia el escenario. Isidora se encontraba ahora en el extremo más alejado de la pasarela, deteniéndose para su pose final.

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Parecía una reina que aceptaba la adoración de sus súbditos, totalmente ajena al hecho de que las paredes de su mundo se estaban cerrando a su alrededor.

Él contempló la larga y pálida columna de su cuello y pensó en el encargo anónimo de un perfume que ella había rechazado. Aquel que estaba destinado a ser un retrato de su alma.

Se había negado a embotellar su esencia para un desconocido. Sin embargo, estaba perfectamente dispuesta a exhibirse ante todo un público para la creación de otro artista.

Los celos eran algo físico: un sabor caliente y metálico en el fondo de la garganta.

Se desabrochó el primer botón de la chaqueta del traje y salió del palco con gracia depredadora, dirigiéndose hacia la entrada del backstage. Unos cuantos organizadores del evento dieron un paso adelante para interceptarlo, pero vacilaron y retrocedieron, repelidos por la intención asesina que irradiaba.

En París, Cedrick Garrison no necesitaba un pase para el backstage. Su poder era la única credencial que requería.

Se acabó el juego, Isidora, pensó, con una expresión que era una máscara de fría furia. Es hora de tu castigo.

Isidora llegó al final de la pasarela en forma de T. Se detuvo: una pausa perfecta y calculada en el centro de un huracán de luces intermitentes.

Inclinó la cabeza, un gesto lento y arrogante que ofrecía a los fotógrafos un tentador atisbo de la línea marcada de su mandíbula bajo el encaje. El sonido de los obturadores de las cámaras se intensificó hasta convertirse en un rugido frenético.

Parte de la coreografía exigía una última mirada arrolladora hacia la zona VIP: una mirada de dominio regio.

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