Capítulo 536:

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La escena se repetía en su mente como una pesadilla en alta definición. La caída, el tropiezo, el contacto físico humillante. Y el pie de Chloe: el tacón afilado y con incrustaciones de diamantes del zapato de Chloe, extendido justo así.

No fue un accidente.

Un sonido gutural de rabia se le escapó. Golpeó la pared con el puño, un ruido sordo que no sirvió para aliviar el ardor en su pecho. Chloe lo había planeado. Todo. Arruinar el espectáculo, destruir su reputación.

No se lo permitiría.

Los ojos de Joy se volvieron de hielo. Miró a través de una rendija en el pesado telón del escenario, con una mirada depredadora, escudriñando la primera fila hasta que se fijó en Chloe.

Entonces sus ojos se desplazaron más allá de ella, barriendo las secciones VIP más recónditas y exclusivas… y se detuvieron en una figura.

Se le heló la sangre.

Allí, en un palco privado al otro lado del pasillo, estaba sentado un hombre con un traje negro tan perfectamente entallado que parecía tallado en la sombra. El aire a su alrededor se sentía diferente. Más frío.

Cedrick Garrison.

El tirano de Wall Street. El hombre del que huía Isidora. Estaba allí.

Joy sintió como si le apretaran el corazón en un tornillo de banco. Está aquí. En el desfile de Isi. ¿Cómo? ¿Por qué? La coincidencia era demasiado perfecta, demasiado cruel. Parecía una trampa que se cerraba.

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Estaba ligeramente inclinado hacia delante, con una postura que irradiaba una quietud depredadora. Y sus ojos —como visores de alta potencia— estaban fijos en la pasarela. Fijos en Isidora.

Joy observó horrorizada cómo la mirada de Cedrick se estrechaba. Era la mirada que lanza un tiburón justo antes de atacar.

Una oleada de pánico puro y sin adulterar la invadió. La máscara. Ese frágil trozo de encaje. Quizá engañara a los europeos, pero a él no lo engañaría —no al hombre que estaba patológicamente obsesionado con Isidora, que conocía la curva exacta de su cintura, el ritmo específico de su andar.

Si la reconocía, se había acabado. Ponería el lugar patas arriba para llegar hasta ella. El secreto de Isidora, toda su doble vida, quedaría aniquilado.

Joy dio una vuelta sobre sí misma, con movimientos frenéticos. Se abalanzó hacia el tocador donde Isidora había dejado sus cosas.

«Su teléfono… ¿dónde está el teléfono de Isi?», siseó, agarrando a Pierre por las solapas de la chaqueta, con la voz quebrada. «¿Dónde está?».

Pierre, aterrorizado, señaló con un dedo tembloroso el bolso de Joy, abandonado sobre una silla. «¡Isidora te lo dio para que se lo guardaras! —¡En tu bolso! —dijo que no necesitaba ninguna distracción!

Joy se abalanzó sobre su bolso y volcó su contenido en el suelo. Pintalabios, llaves, una cartera… pero ningún teléfono. En el caos de vestir a Isidora, debía de haber acabado en otro sitio. No recordaba dónde.

Sacó su propio teléfono, con los dedos torpes, y marcó el número de Isidora. Se lo llevó a la oreja y escuchó un timbre inútil. Nada. Ni una sola vibración en toda la sala. Se había perdido en algún lugar del laberinto entre bastidores.

No podía avisarla. El ángel de la muerte estaba sentado en primera fila, e Isidora se dirigía directamente hacia su línea de fuego.

La música alcanzó su crescendo: la señal para la última pasada de la modelo del final.

Joy corrió de vuelta hacia el telón, con la respiración entrecortada.

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