Capítulo 490:

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—Ese coche —dijo ella lentamente—. El Ferrari rojo. El que chocó contra mi Porsche en el circuito.

La expresión de Cedrick no cambió. Ni un solo matiz.

«Fuiste tú, ¿verdad?». Ella le miró a los ojos, buscando cualquier indicio. «Tú conducías. Te estrellaste contra mí. Me salvaste la vida».

Silencio.

Entonces, lenta y deliberadamente, Cedrick se rió. Fue un sonido breve y agudo, completamente desprovisto de humor.

«Tienes una imaginación extraordinaria», dijo. «O quizá un complejo de salvador». Se inclinó hacia ella y bajó la voz. «¿De verdad crees que arriesgaría millones de dólares en propiedades, mi propia vida, la posibilidad de que se descubriera todo y el escándalo y las lesiones… por ti?»

El corazón de Isidora le latía con fuerza contra las costillas.

«La prometida rechazada de Kevin», continuó, cada palabra como un corte preciso. «Una mujer a la que apenas tolero. ¿Crees que tu vida vale más para mí que el neumático de un Ferrari?»

Ella le estudió el rostro. La máscara perfecta. Los ojos fríos. La certeza absoluta e inquebrantable en su voz.

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Estaba mintiendo. Tenía que estar mintiendo. La sangre, el momento, el hecho de que hubiera aparecido en su garaje sabiendo exactamente dónde había estado…

«Estás mintiendo», susurró ella.

«¿De verdad?». Dio un paso atrás y se enderezó la chaqueta con un movimiento despreocupado de las muñecas. «Cree lo que quieras. No cambia nada».

Se dio la vuelta y se dirigió hacia la puerta interior —de vuelta a su mundo de poder y privilegios—.

«Por si sirve de algo», dijo, sin volverse, «espero que encuentres lo que estás buscando. Aunque dudo que lo reconozcas cuando lo hagas».

La puerta se cerró tras él con un suave y definitivo clic.

Isidora se quedó sola en el pasillo vacío, con la mano aún en la puerta de salida, el corazón latiéndole con tanta fuerza que casi se lo sentía en la garganta.

Estaba mintiendo. Sabía que estaba mintiendo.

Pero lo había hecho de forma tan completa, con tal convicción absoluta, que casi le había creído —a pesar de saber que no era así, a pesar de sentir la verdad en lo más profundo de su ser.

Empujó la puerta y salió a la noche.

El camino de entrada estaba vacío. Joy se había ido —había huido avergonzada, probablemente ya enviando una avalancha de preguntas sin respuesta—. Isidora caminó hasta su coche deportivo como en piloto automático, encontró las llaves en el bolsillo y se deslizó en el asiento que tan bien conocía.

Se quedó allí sentada un buen rato, mirando fijamente el volante. A su propio reflejo en el retrovisor.

—Te equivocas —susurró al coche vacío—. Tienes que estar equivocado.

Pero no fue tras él. No exigió respuestas ni forzó la verdad.

Arrancó el motor y se alejó.

Isidora no regresó a la ciudad. Condujo hasta que las puertas del Ala Norte quedaron en un recuerdo lejano y, entonces, se detuvo en el primer bar de un hotel de lujo que encontró —un lugar de madera oscura y conversaciones en voz baja—.

Se dirigió al rincón más alejado del bar, donde se acumulaban las sombras y el ruido se desvanecía hasta convertirse en un rugido sordo. Pidió whisky. Solo. Sin hielo.

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