Capítulo 472:

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Diez minutos más tarde, salió.

Abrió su taquilla y sacó un impecable traje de Zegna hecho a medida que siempre guardaba como repuesto. Se vistió metódicamente: chaqueta, corbata anudada con perfecta precisión, el pelo húmedo peinado hacia atrás. Se miró en el espejo. Tenía el rostro ligeramente más pálido de lo habitual, pero la máscara del tirano intocable y despiadado volvía a estar impecablemente en su sitio.

Se ajustó los gemelos de platino.

A continuación, salió del vestuario, listo para volver a su trono en el palco VIP —como si no acabara de sacrificar su vida por una mujer a la que decía odiar.

El olor a alcohol isopropílico en la era penetrante y clínico.

Un médico presionó una toallita antiséptica que escocía contra el corte de la frente de Isidora. Ella no se inmutó. Estaba sentada en la camilla con la postura rígida, la mirada fija en la pared blanca y lisa, con la mirada completamente ausente.

Joy caminaba de un lado a otro por la pequeña habitación, con el rostro aún pálido por la conmoción.

—Ese Ferrari —murmuró Joy, mordiéndose la uña del pulgar. «Sin duda era de Kevin. Pero Kevin apenas sabe aparcar en paralelo. ¿De verdad se le fue la cabeza e intentó hacerse el héroe?»

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«No fue él», dijo Isidora. Su voz sonaba monótona y fría. «No tiene agallas para eso».

Apartó la mano del médico de un empujón y se deslizó fuera de la camilla.

«Señorita Wyatt, necesita puntos», protestó el médico.

—Póngale una tirita de mariposa —dijo Isidora, dirigiéndose ya hacia la puerta—. Tengo trabajo que hacer.

Salió marchando de la sala médica con Joy pisándole los talones, dirigiéndose directamente de vuelta al Pit Lane Tres.

El Porsche plateado destrozado había sido remolcado de vuelta al hangar. El director técnico del circuito estaba agachado junto a la rueda trasera izquierda, con una linterna en la mano. Se puso de pie al oír sus pasos.

—¿Qué hay? —preguntó Isidora.

Él parecía profundamente incómodo. Levantó un trozo cortado de manguera de goma negra.

—Señorita Wyatt —dijo con gravedad—. No se trata de un fallo mecánico. El conducto del líquido de frenos fue cortado limpiamente. Fue un corte deliberado.

Las palabras flotaban en el aire, pesadas y tóxicas.

Joy se llevó las manos a la boca. —Asesinato. Alguien ha intentado asesinarla.

Isidora se quedó mirando la goma cortada de forma limpia. Al instante, un rostro afloró en su mente: el rostro histérico y gritón de Sloane. Vas a morir en esa pista. Luego le siguió otro rostro: el del mecánico, con sus ojos codiciosos y nerviosos.

—¡Es esa psicópata de Sloane! —Los ojos de Joy ardían de furia—. ¡Te lo gritó literalmente a la cara!

Isidora recorrió lentamente con las yemas de los dedos el metal frío y rayado de la puerta del Porsche.

«Envíe el informe técnico cifrado a mi correo electrónico privado», le dijo al director. Sus ojos se habían convertido en pozos negros de pura malicia. «Y no llame a la policía. Esto es un asunto privado».

«Señorita Wyatt», dijo el director, con el rostro pálido. «Esto es un asunto penal. Estoy legalmente obligado a denunciarlo a las autoridades».

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