Capítulo 403:

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No creyó ni por un segundo que Isidora fuera a vender nada por dinero. Pero sí creía que podría haber sido descuidada —o peor aún, cómplice de un complot para dejarlo en ridículo—. La duda no residía en su codicia, sino en su lealtad.

Y ese era un veneno mucho más peligroso.

Una oleada de absoluto asco lo invadió.

Abrió la mano.

Sloane cayó al duro suelo de piedra. Aterrizó sobre las manos y las rodillas, rasgándose el delicado encaje de su vestido, tosiendo violentamente y teniendo arcadas mientras el aire volvía a entrar a toda prisa en su tráquea magullada.

Cedrick la miró desde arriba, con el rostro desprovisto de piedad.

—Si sigues en mi propiedad cuando salga el sol —dijo, con una voz que se imponía nítidamente sobre el estruendo de las olas—, entregaré a la prensa un expediente en el que se detallen todas las transacciones fraudulentas de arte y las sociedades ficticias que tu familia ha utilizado durante los últimos cincuenta años. Destruiré el nombre de los Kensington en Park Avenue antes del desayuno.

Sloane se quedó paralizada. La tos cesó. Un terror total y paralizante se apoderó de ella.

—Lárgate de mi vista —ordenó él.

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Sloane se puso en pie a toda prisa. Ni siquiera se detuvo a coger el abrigo. Corrió, tropezando con los tacones, huyendo hacia la oscuridad como un animal acosado.

Cedrick se quedó solo en el acantilado. Sacó el móvil del bolsillo y volvió a leer el mensaje de texto.

Estoy dispuesta a someterme a ti.

La rabia que le bullía por dentro se transformó. Ya no se trataba solo de Sloane. Se trataba de Isidora. Ella era suya —su móvil, sus secretos, su seguridad, todo le pertenecía a él— y había permitido una brecha.

Dio media vuelta y regresó a zancadas hacia la casa principal. Iba a ir al Sanctum. Iba a derribar cualquier muro que ella hubiera dejado en pie.

El agua del baño principal de «The Sanctum» estaba hirviendo.

Isidora estaba de pie bajo el chorro, dejando que el calor disipara la tensión de sus músculos doloridos. Se había pasado la última hora al teléfono con París, recurriendo a todos los favores que tenía para desbloquear el envío de L’Iris. Estaba agotada hasta la médula.

Cerró el grifo. El silencio repentino en el baño se hacía pesado.

Limpió el vaho del enorme espejo del tocador y luego cogió su disolvente especial y un disco de algodón. Lentamente, con meticulosidad, empezó a eliminar la base de maquillaje espesa y con textura y las pecas artificiales, frotando el sombreado oscuro de la línea de la mandíbula y los restos de polvos mate de los párpados.

El agua turbia se arremolinaba en el lavabo de mármol.

Cuando levantó la vista, la mujer del espejo le dejó sin aliento.

Su piel era luminosa: un blanco porcelánico e impecable. Sus labios eran naturalmente carnosos y sonrosados. Sus ojos, liberados de las pesadas y molestas gafas, eran grandes y llamativos, enmarcados por unas pestañas gruesas y oscuras.

Esta era la verdadera Isidora. El rostro que ocultaba al mundo para sobrevivir.

Cogió una fina bata de seda blanca que colgaba de la puerta y se la puso sin molestarse en atarse bien la faja. La seda se le pegaba a la piel húmeda.

Apagó la luz del baño y entró en el dormitorio, sumido en la más absoluta oscuridad. Las pesadas cortinas estaban corridas, bloqueando la luz de la luna. La habitación era una tumba oscura y silenciosa.

Isidora dio un paso hacia la cama.

Bip. Clic.

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