Capítulo 402:

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No esperó respuesta. Hizo un gesto con la mano, apagando la proyección, y se guardó el teléfono en el bolsillo. A continuación, salió a zancadas del estudio y bajó por la gran escalera de la casa principal, devorando la distancia con sus zancadas largas y poderosas.

Atravesó los cuidados jardines como un frente tormentoso: con la mandíbula apretada, las manos cerradas en puños firmes y el corazón latiendo a un ritmo frenético y doloroso contra las costillas. No podía pensar. No podía trazar estrategias. El trauma de su pasado, el miedo constante al abandono, quedó temporalmente acallado por la abrumadora y embriagadora promesa de la sumisión de ella.

Su mente estaba totalmente consumida por la imagen de Isidora esperándole en la oscuridad, a solo un breve y desesperado paseo de distancia.

Cedrick Garrison salió de la opresiva oscuridad del sendero y entró en la tenue luz difusa de la terraza de observación. El gélido viento del océano le azotaba el pelo y le zarandeaba la chaqueta del traje.

Se quedó mirando a la mujer que estaba de pie en el centro de la luz.

No era Isidora.

Era Sloane Kensington, temblando con un vestido de encaje transparente, intentando parecer seductora.

La caída de la temperatura interna de Cedrick fue instantánea y físicamente dolorosa. La embriagadora oleada de expectación se desvaneció, sustituida por una claridad fría y asesina. Le habían tendido una trampa. El tirano de Wall Street había sido atraído hasta allí por una socialité desesperada.

Una oleada de furia pura y sin adulterar irradiaba de su cuerpo.

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Sloane dio un paso atrás, y su sonrisa seductora se desvaneció al percibir el cambio en el ambiente.

—Cedrick —intentó de nuevo, cruzándose los brazos sobre el pecho—. Sé que estás sorprendido. Pero necesitamos un lugar a solas para hablar de nuestro futuro…

Cedrick se movió.

Recorrió la distancia que los separaba en tres zancadas enormes y aterradoras. No dijo nada. No gritó. Su enorme mano derecha se abalanzó y se cerró sobre la garganta de Sloane. A ella se le saltaron los ojos de las órbitas cuando sus dedos se le clavaron en la tráquea y, en una repugnante demostración de fuerza bruta, la levantó del suelo.

Sus costosos tacones se agitaban inútilmente en el aire. Sus manos arañaban frenéticamente su gruesa muñeca, y sus uñas, perfectamente cuidadas, le arañaban la piel.

Cedrick la sostuvo a la altura de sus ojos, con el rostro a unas pulgadas del de ella, y sus ojos del color de un abismo helado.

—¿Quién te ha dado el valor —susurró, con la voz vibrando de intención letal— para usar su nombre y enviarme un mensaje?

El rostro de Sloane se estaba volviendo de un color púrpura moteado. No podía respirar. Sus pulmones ardían con un fuego agonizante. Lo miró fijamente a los ojos y vio su propia muerte.

Consiguió soltar entre jadeos una única y desesperada mentira.

«Ella… lo hizo…», jadeó Sloane, con saliva burbujeando en la comisura de la boca. «Isidora… me vendió… tu número. Quinientos… mil…».

La mentira flotó en el aire y se desvaneció. La expresión de Cedrick no cambió. Se limitó a mirarla fijamente, con un agarre inquebrantable, y su silencio resultaba más aterrador que cualquier acusación. La semilla de la mentira no encontró terreno fértil en el suelo helado de su lógica, pero la pura audacia de la misma —el hecho de que ella hubiera traspasado su perímetro y utilizado el nombre de su mujer— encendió en su interior un fuego diferente, más frío. El fuego del territorio violado.

Sus pupilas se contrajeron. Los músculos de su mandíbula se tensaron hasta parecer a punto de romperse.

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