Capítulo 334:

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Cindi no perdió un momento. Se lanzó hacia adelante, se desplomó de rodillas junto a la cama y enterró el rostro en el colchón. Sus hombros se sacudían con sollozos violentos y convulsivos. Era una actuación impecable —del tipo que no parecía una actuación para nada—.

«¡Chloe, lo siento muchísimo!» gimió Cindi, su voz quebrándose con una precisión devastadora. «Todo es mi culpa. Fui tan estúpida. Realmente creí las mentiras de Isidora.»

Las palabras detonaron en la habitación.

Al asumir la culpa por sí misma primero, Cindi ejecutó una maniobra psicológica precisa —evadiendo las defensas de Chloe antes de que pudieran activarse del todo—.

Los labios agrietados de Chloe se separaron. «Qué… ¿qué estás diciendo?» dijo con voz ronca.

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Cindi se sentó sobre sus talones y hurgó en su barata bolsa con manos temblorosas. Sacó un papel doblado y lo presionó hacia Chloe.

Un estado de cuenta bancario perfectamente falsificado.

«¡Este es el dinero que me pagó Isidora!» gritó Cindi, apuntando con un dedo tembloroso a la transferencia resaltada. «Estaba enloquecida de celos porque ibas a conseguir la sesión de portada de Vogue. Te odiaba por ello.»

Chloe miró los números. Su respiración comenzó a acelerarse.

«Me dijo que solo quería darte una lección,» continuó Cindi, las lágrimas corriendo libremente. «Dijo que iba a hacer que alguien te tomara fotos vergonzosas borracha —solo lo suficiente para arruinar la audición—. Me juró que no habría daño físico.»

Cindi se golpeó los puños contra el pecho en un retrato de remordimiento agonizante.

«No tenía idea de que el hombre que contrató era Marcus Vance. No sabía lo que era. Para cuando entendí lo que estaba pasando, ya era demasiado tarde para detenerlo.»

Arsenio se adelantó y puso una mano pesada y deliberada sobre el hombro tembloroso de Cindi. Miró hacia abajo a su hija con la expresión de un hombre justamente indignado en su nombre.

«Mandé a mis investigadores a investigarlo, Chloe,» dijo Arsenio, su voz dura con furia controlada. «Cindi e Isidora se conocían de los mismos círculos universitarios. Esta pesadilla entera fue una trampa diseñada por tu hermana.»

Los dos tejieron la mentira juntos con una precisión fluida y ensayada. Construyeron una narrativa que era internamente consistente y, más críticamente, le ofrecía a la psique destrozada de Chloe la única cosa que desesperadamente necesitaba: un rostro al que ponerle su dolor. Un villano que no fuera su padre.

Era infinitamente más fácil creer que su hermana fea y celosa era una mente maestra calculadora que aceptar que el hombre que le acariciaba el cabello había vendido su cuerpo por un préstamo puente.

El último destello de lógica en la mente de Chloe se extinguió.

Pensó en el momento en que Isidora había pateado la puerta del hotel. Recordó haberla mirado hacia arriba. En el recuerdo de Chloe —remodelado ahora por todo lo que le habían dicho— el rostro de Isidora no estaba en pánico ni desesperado. Era burlón. Triunfante. Frío.

«Fue ella,» susurró Chloe.

Sus manos salieron disparadas de debajo de las cobijas. Sus dedos se curvaron en garras. Sus uñas se clavaron en sus propias palmas hasta que la piel se rompió y aparecieron diminutas líneas de sangre.

«¡Fue ella! ¡Me destruyó!» gritó Chloe.

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