Capítulo 333:

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El nombre golpeó los oídos de Isidora. Por una fracción de segundo, su corazón dio un extraño y violento salto en su pecho. Una sensación fría cruzó brevemente por su piel.

Lo aplastó de inmediato. Tenía un vuelo que tomar y un imperio que construir. No tenía ningún interés en su drama familiar.

Sin decir otra palabra, les dio la espalda a los dos, tomó su maleta y salió rápidamente por las puertas de vidrio, desapareciendo entre el flujo de taxis que esperaban.

Declan intentó liberarse y seguirla. Archer lo empujó de vuelta contra el pilar de mármol con un único y firme movimiento.

«¡Declan, cálmate!» siseó Archer, su voz descendiendo a un murmullo letal. «La tía Elara lleva más de veinte años desaparecida. Es físicamente imposible.»

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«¡Lo vi!» El pecho de Declan se agitó. Su rostro estaba retorcido de tormento absoluto. «¡Sus ojos —esa mirada específica— a pesar del maquillaje, es ella!»

Archer giró la cabeza lentamente y observó al taxi amarillo que llevaba a Isidora incorporarse al denso flujo del tráfico de Boston. La máscara de disculpa y pulida se disolvió de su rostro, reemplazada por algo oscuro y muy deliberado.

Metió la mano en su saco de traje y sacó su teléfono.

«Averigua quién es esa mujer,» dijo a la persona que contestó, su voz portando la autoridad tranquila de alguien acostumbrado a ser obedecido sin necesidad de repetir. «La que acaba de hacer el check-out del Four Seasons. Lo quiero todo. Ahora.»

En el asiento trasero del taxi en marcha, Isidora presionó dos dedos contra sus sienes y trabajó para borrar el extraño encuentro de su mente. Dos hombres adinerados comportándose como lunáticos en el vestíbulo de un hotel. Nada más.

No tenía la menor idea de que el choque acababa de despertar la atención de la familia Hawthorne —la dinastía de vieja alcurnia más antigua y despiadada de Boston—.

Las pesadas cortinas blackout del dormitorio de Chloe Wyatt estaban bien cerradas, ahogando la enorme habitación en un crepúsculo artificial y sofocante. El aire estaba estancado —cargado del olor a sedantes clínicos y sudor rancio—.

Chloe yacía en el centro de la cama king size con el grueso edredón de plumas jalado hasta el mentón. Sus ojos estaban abiertos, fijos en el techo, sin ver nada.

Desde la noche en que Arsenio la había arrastrado de vuelta del hotel, había estado suspendida en un estado catatónico de conmoción. Su mente era un espejo roto —incapaz de sostener el reflejo de lo que su propio padre le había hecho—.

La puerta de roble del dormitorio hizo clic al abrirse.

Arsenio entró. Su rostro había sido cuidadosamente acomodado en una máscara de profundo y agonizante dolor paternal. Detrás de él venía una mujer con ropa barata y sencilla, el rostro rojo e hinchado, húmedo de lágrimas frescas.

Cindi Sawyer.

«Chloe, mi amor,» dijo Arsenio, su voz espesa de ternura manufacturada. «Traje a Cindi a verte. Tiene algo que necesita confesar.»

Al escuchar el nombre de Cindi, el vacío hueco en los ojos de Chloe cambió. Una débil y confusa chispa de resentimiento afloró en sus pupilas. Giró la cabeza lentamente hacia la mujer que le había enviado el correo que lo comenzó todo.

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