Capítulo 323:

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El espacio era un monumento al poder absoluto —vidrio de piso a techo que ofrecía una vista panorámica del skyline de Manhattan en todas las direcciones—. Estaba de pie con las manos entrelazadas a la espalda, vistiendo un traje gris carbón hecho a medida. Bajando por el lado izquierdo de su rostro había cuatro marcas de arañazos profundas y furiosas, selladas con pegamento médico pero pulsando con un dolor sordo y persistente. Cada pulsación avivaba la rabia detrás de sus ojos.

Un ejecutivo de alto rango merodeaba cerca de la puerta, sosteniendo una carpeta de cuero con ambas manos.

«Señor Vance,» dijo el ejecutivo, con la voz cuidadosamente controlada. «Las órdenes han sido ejecutadas. Aprovechamos nuestras participaciones de control en la cadena de suministro química. Cada fabricante de fragancias independiente en Norteamérica ha recibido una orden estricta de lista negra contra la marca L’Iris.»

Marcus se giró.

Sus ojos oscuros y reptilianos no mostraban compasión alguna.

«¿Cumplieron?» preguntó, su voz un raspido bajo y áspero.

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«Sí, señor.» El ejecutivo tragó saliva. «Las tres fábricas primarias en Nueva Jersey ya rompieron sus contratos y transfirieron las penalizaciones. L’Iris está completamente paralizada. No pueden producir ni una sola botella.»

Marcus fue a su escritorio, tomó un encendedor de oro macizo y encendió un puro nuevo. Dio una larga y lenta calada, el extremo ardiendo en un rojo profundo.

«Hagan correr la voz,» dijo, soltando una espesa nube de humo hacia el techo. «Si alguna fábrica, proveedor o empresa de logística hace negocios con Isidora Wyatt, personalmente venderé sus acciones en corto hasta hundirlos y liquidaré sus activos. La quiero completamente asfixiada.»

Dejó que la sonrisa emergiera —oscura, deliberada y profundamente satisfecha—.

«Pensó que podía amenazarme con una cámara. La voy a hacer ver cómo todo el trabajo de su vida se convierte en cenizas. Y cuando no quede nada, vendrá arrastrándose de regreso a mí de rodillas.»

Las dos fuerzas —la traición absoluta y el capital ilimitado— se habían cerrado alrededor de ella como una prensa. La trampa era perfecta.

Mientras los millonarios tramaban en sus torres, Isidora peleaba en el terreno.

Aferró el volante de la camioneta Chevrolet rentada con ambas manos, manejando por la autopista de Nueva Jersey mientras el clima se tornaba violento. Una mezcla espesa de lluvia helada y aguanieve golpeaba el parabrisas. Los limpiaparabrisas se movían de un lado al otro en una batalla frenética y perdida contra el torrente gris y fangoso.

El calefactor de la camioneta luchaba contra el frío, produciendo poco más que un hilito de aire tibio que no hacía nada por sus extremidades congeladas. Su tobillo torcido enviaba un latido rítmico y nauseabundo por su pierna cada vez que presionaba el pedal del freno.

El camino frente a ella era un borrón de concreto gris y luces traseras rojas. Se veía exactamente como su futuro —frío, peligroso y completamente bloqueado—.

No se orilló. Miró recto hacia adelante, la mandíbula cerrada, y manejó directamente hacia el corazón de la tormenta.

La zona industrial de Nueva Jersey era un paisaje desolado y deprimente —concreto gris, enormes chimeneas de acero, y el olor a azufre y solventes químicos arrastrado por un viento amargo—. El aguanieve helado caía en pesadas y diagonales cortinas, cubriendo cada superficie con una capa de hielo sucio.

Isidora estacionó el Chevrolet rentado frente a los enormes portones de hierro de la planta de fabricación de fragancias independiente más grande de la Costa Este.

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