Capítulo 284:

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El vestido de cuello alto marrón oscuro era horrible, pero la tela era delgada. Cuando extendió la mano hacia su vaso de agua, el material se tensó sobre su pecho y su cintura. Por hábito —del tipo nervioso e inconsciente—, golpeó el costado del vaso dos veces con la uña del índice. Un rápido y rítmico clic-clic, el gesto que hacía cada vez que se sentía acorralada.

Los ojos de Kevin, que habían estado vagando con aburrimiento practicado, de repente se enfocaron.

Su corazón dio un violento vuelco.

Había pasado toda la mañana viendo obsesivamente un clip en video en bucle de la mujer de The Box, que un contacto le había enviado con una resolución más nítida que la publicación original del foro. En él, por una fracción de segundo, ella giraba la cabeza para rechazar una bebida de un mesero que pasaba —y al hacerlo, golpeaba la mesa con dos dedos. Ese mismo ritmo. Ese mismo gesto de dos golpes exactos.

Miró ahora la curva de la cintura de Isidora, la proporción precisa de sus caderas, la línea de sus hombros.

La figura corporal era una coincidencia perfecta, de uno a uno.

«Isidora», dijo Kevin lentamente. Su voz había bajado un registro completo, y el calor detrás de sus ojos era repentino e intensamente enfocado. «¿Dónde estabas exactamente la noche del siete?»

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Isidora captó su mirada. El frío la recorrió en una sola oleada. De inmediato tomó los bordes de su abrigo y se lo cruzó sobre el pecho.

«Estaba trabajando en el estudio», dijo, con el rostro sin revelar nada. «Mantén los ojos en tu propio plato, Kevin.»

El corazón de Kevin palpitaba con fuerza. La sospecha que se disparaba en su cerebro era ensordecedora, implacable.

No podía soltarla. Se inclinó sobre la mesa, con los ojos fijos en su rostro.

«Tu piel se ve… diferente hoy», dijo Kevin, con la voz tensa. Extendió la mano de golpe hacia su mejilla. «Déjame ver —¿hay más manchas?»

Quería sentir si la piel era real.

Los reflejos de Isidora fueron instantáneos. Retiró la cabeza de un jalón y le apartó la mano de un manotazo.

«No me toques», siseó.

Al retroceder, su silla se inclinó lo suficiente para que su rostro quedara directamente bajo un foco del techo —del tipo diseñado para iluminar la presentación de platillos en fotografía gastronómica. El intenso haz blanco le dio de lleno en la cara.

Bajo esa luz dura e implacable, la pesada textura de silicona y el maquillaje grotesco y apelmazado se convirtieron en una catástrofe de color y superficie. No había nada sutil en ello.

Kevin miró fijamente.

Su estómago se revolvió. Una oleada de náuseas genuinas y fisiológicas le subió por la garganta, y presionó su servilleta contra la boca para evitar arcadas.

«Dios, eres repugnante», murmuró, hundiéndose de nuevo en su silla y mirando hacia otro lado.

La sospecha se evaporó de inmediato. Se sintió un idiota por haberla entretenido siquiera un momento. Una silueta similar y un gesto nervioso coincidente no significaban absolutamente nada. La mujer de The Box había sido una obra de arte. La persona sentada frente a él era exactamente lo contrario.

El resto de la cena transcurrió en un silencio sofocante y sin palabras.

«Reservé una habitación en el Waldorf Astoria», dijo Kevin mientras el mesero retiraba los platos. «Vamos ahí, los paparazzi toman sus fotos y terminamos.»

«Bien», dijo Isidora.

Fueron en autos separados.

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