Capítulo 252:

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Tomó del tocador una delicada mascarilla de encaje negro y se la ató sobre la mitad superior del rostro. Ocultaba sus ojos pero enmarcaba perfectamente su mandíbula afilada y sus labios pintados de un carmesí profundo y violento.

«Esta noche», dijo, con la voz vibrando con la arrogancia de una mujer completamente renacida, «la fundadora de L’Iris se merece quemar esta ciudad.»

El Porsche Cayenne rugió fuera del garage y rasgó las calles nevadas hacia The Box — el club subterráneo más exclusivo, caótico y peligroso del bajo Manhattan.

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El bajo dentro de The Box era una fuerza física — recorría el piso de madera, subía por las piernas de Isidora y le sacudía las costillas. La iluminación era una tormenta caótica de rojos profundos y estrobos cegadores.

En el momento en que Isidora y Joy cruzaron las pesadas cortinas de terciopelo, la atmósfera cambió.

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Incluso con la mascarilla de encaje negro cubriendo la mitad superior de su cara, la presencia de Isidora era magnética. La manera en que el vestido de terciopelo Tom Ford se movía con sus caderas, el contraste dramático de su piel porcelanada contra la tela oscura, y el trazo afilado y arrogante de sus labios carmesí comandaban una atención absoluta.

El gerente del club reconoció a Joy Galloway de inmediato. Se inclinó y las escoltó pasando el abarrotado piso de baile, subiendo la curva de la escalera hasta el reservado VIP principal con vista a todo el club. En los diez minutos siguientes de haberse sentado, la mesita baja ya estaba cubierta de botellas caras — magnums luminosos de Dom Pérignon y pesadas garrafas de cristal de coñac Louis XIII, todos obsequios cortesía de ejecutivos de Wall Street y herederos de fideicomisos en los reservados de alrededor, cada uno compitiendo desesperadamente por unos segundos de atención de la mujer enmascarada.

Isidora no rechazó el alcohol.

Normalmente mantenía una sobriedad absoluta y rígida. Pero esta noche, la sensación fantasma de las manos de su padre lanzándose hacia su garganta seguía rastreándole la piel. Necesitaba el violento ardor del licor fuerte para esterilizar la traición.

Se sirvió tres shots consecutivos de Patrón de alta gama y los tragó uno tras otro. El líquido le quemó la garganta y detonó en el estómago vacío.

Para la segunda botella, Joy había desaparecido — desplomada de lado en el sofá de cuero curvo, murmurando fragmentos incoherentes sobre colapsos de servidores y manifiestos de inventario.

La propia visión de Isidora había comenzado a nublarse gravemente. Los bordes del club se difuminaron en manchas de luz de neón. El aire en la sección VIP se sentía asfixiantemente caliente. El residuo emocional de la noche — el terror, la rabia, la violenta liberación — le pesaba en el pecho como algo físico. El alcohol no lo estaba adormeciendo. Lo estaba haciendo hervir.

La mascarilla de encaje le raspaba la piel sonrojada, dificultándole la respiración. Impulsada por la fuerte intoxicación y una desesperada y primal necesidad de aire, Isidora extendió la mano y se arrancó la mascarilla del rostro, lanzándola sobre la pegajosa mesa de vidrio.

Su rostro quedó completamente expuesto a las duras luces del club.

En el reservado VIP contiguo, tres hombres con ropa de diseñador cara se detuvieron a media conversación. Se quedaron mirando. La colectiva y aguda aspiración de aliento fue audible incluso sobre el pesado bajo. Sus ojos se oscurecieron con un interés puramente depredador.

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