Capítulo 251:

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En el momento en que el gélido aire de Manhattan le golpeó la cara, la adrenalina se derrumbó por completo. Las rodillas le flaquearon. Se recargó contra la fría pared de ladrillo del callejón, todo el cuerpo temblándole, los ojos ardiendo con lágrimas calientes y furiosas que se negó a dejar caer.

Un Porsche Cayenne negro frenó de golpe frente a ella, las llantas patinando sobre el pavimento helado. Joy Galloway arrojó la puerta del conductor y corrió por la nieve, echándole los brazos a los hombros temblorosos de Isidora.

«Dios mío — rastreé tu teléfono hasta aquí. ¡Me morí del susto!», exclamó Joy, con las manos revisando frenéticamente el rostro y los brazos de Isidora en busca de heridas. «¿Estás herida? ¿Qué pasó?»

Isidora tomó un largo y tembloroso respiro. Empujó las lágrimas de regreso hacia adentro y enderezó la espalda, fijando la vista en el oscuro horizonte de la ciudad.

«Estoy bien», dijo. Su voz era acero sólido.

Joy miró hacia abajo y vio la cajita de terciopelo aplastada en el puño de Isidora. Entendió de inmediato.

La jaló más cerca de ella y la guió hacia el carro. «Súbete. Esta noche nos vamos a poner borrachísimas hasta perder la conciencia. Sin discusión.»

Isidora se deslizó al asiento del copiloto. Antes de que Joy pudiera arrancar, le aferró el brazo. «Espera.» Levantó la cajita de terciopelo, con la voz en carne viva. «Esto es el alma de mi madre. No puedo llevarla a un lugar así.»

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Joy asintió, con una expresión tranquila y grave. Abrió la guantera. «Ponla aquí. La dejo con llave. Nadie la toca.»

Isidora colocó la cajita adentro, los dedos reposando sobre el terciopelo gastado un momento antes de cerrar la guantera con un clic sólido y definitivo.

Estaba a salvo.

Treinta minutos después, el Porsche entró al garaje subterráneo privado del penthouse de Joy en Soho.

Isidora caminó directo al enorme baño principal de mármol y echó el cerrojo. Se paró frente al espejo del tocador brillantemente iluminado y miró fijamente el pesado maquillaje gótico, la textura falsa de piel y los gruesos lentes negros que habían definido su existencia durante años.

Tomó un frasco de aceite desmaquillante teatral especializado.

Lenta y metódicamente, comenzó a arrancar la máscara. Retiró el silicón y los pesados pigmentos, capa por capa. Lavó la vergüenza, el escondite y el miedo. Cuando finalmente se secó el rostro con una toalla blanca e inmaculada y miró su verdadero reflejo, algo en su pecho se abrió — y luego, quedamente, se asentó.

Media hora después, la puerta del baño se abrió.

Joy estaba sentada al borde de la cama sosteniendo dos copas de champán. Cuando levantó la vista, el aire se le fue del cuerpo por completo. La copa casi se le resbaló de los dedos.

Isidora estaba de pie en un vestido de terciopelo negro Tom Ford a la medida — un escote en V profundo, la espalda completamente descubierta, la tela ciñéndose a su figura como una segunda piel. Pero era su rostro lo que detuvo el tiempo. Sin el disfraz, Isidora poseía la clase de estructura ósea y piel luminosa y porcelanada que pertenecía a una categoría de existencia completamente distinta. Lucía fría, devastadoramente hermosa e inalcanzable. Un cisne oscuro alzándose de las cenizas de una pesadilla.

«Vámonos», dijo Isidora.

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