Capítulo 241:

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Dentro del salón VIP del café de Condé Nast, Sloane estaba sentada en un sillón de cuero lujoso con unos enormes lentes oscuros, usando una cucharita de plata para remover agresivamente una taza de café negro. Cuando Isidora entró, Sloane la miró de arriba abajo con un desdén tan intenso que casi resultaba cómico. No le ofreció asiento.

«Saltémonos los formalismos, Señorita Wyatt», dijo Sloane. Metió la mano al bolso Birkin, sacó una gruesa carpeta con relieve dorado y la arrojó sobre la mesa de vidrio.

«Dentro de esa carpeta hay un reportaje garantizado de seis páginas en el próximo número de US Vogue», declaró. «Y dos boletos VIP para el Met Gala. Es suficiente para hacer a tu pequeña marca de perfumes intocable.»

Isidora miró la carpeta. No extendió la mano para tomarla. La espalda se le puso rígida.

«¿Cuál es el precio, Señorita Kensington?», preguntó, con la voz plana.

Sloane se quitó los lentes. Sus ojos ardían con una obsesión maniaca y desesperada.

«Sé que eres la prometida de Kevin y la sobrina política de Cedrick», dijo, con la voz descendiendo a algo bajo y venenoso. «Cedrick te escucha. Quiero que uses esa influencia. Crea tres oportunidades para que yo pueda estar a solas con él. Arregla que asista a eventos donde yo también esté presente.»

Isidora la miró. Su cerebro luchó por procesar la audacia de la solicitud.

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Las yemas de los dedos se le volvieron hielo mientras miraba la carpeta con relieve dorado.

Vogue. El Met Gala.

Eran la cima absoluta del mundo de la moda y la belleza — un nivel de prestigio que le tomaría cinco años de agotadora e implacable guerra corporativa alcanzar por sus propios medios. Con un solo asentimiento, L’Iris se convertiría en una marca inmortal.

Pero el precio era entregarle a Cedrick — el hombre que, a pesar de su terrorífica crueldad, la había protegido físicamente de una turba solo el día anterior — a esta mujer venenosa. El pensamiento le envió una ola de frías náuseas físicas por el estómago.

«Señorita Kensington», dijo Isidora, con la voz descendiendo a un susurro helado. «Soy perfumista. No soy agente de escorts. Tiene a la persona equivocada.»

El rostro de Sloane se enrojeció en un rojo violáceo y moteado. Golpeó la mano plana contra la mesa de vidrio.

«¡No te atrevas a ponerte en el pedestal moral conmigo, monstruita fea!», siseó, sin rastro alguno de compostura refinada. «¡Si me rechazas, me aseguraré de que L’Iris sea vetada por cada gran tienda departamental en América. Estarás en bancarrota en un mes!»

Isidora se puso de pie y miró desde arriba a la patética y desesperada mujer frente a ella.

Un feroz instinto protector se encendió en su pecho. Nunca le entregaría a Cedrick a alguien como esta.

«Inténtalo», dijo Isidora, con los ojos completamente quietos. «Pero déjame darte un consejo. Cedrick Garrison detesta que lo manipulen. Si quieres llamar su atención, hazlo tú sola. No me uses para hacer tu trabajo sucio.»

Se giró y salió del salón VIP, dejando el invaluable contrato de Vogue intacto sobre la mesa.

Detrás de ella, Sloane soltó un grito de pura furia y barrió el brazo sobre la mesa, enviando una costosa taza de porcelana fina a estrellarse en el suelo hecha pedazos.

Agarró el teléfono con manos temblorosas.

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