Capítulo 215:

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A ochenta kilómetros de distancia, Chloe Wyatt estaba sentada en el suelo de su habitación vacía. Había regresado ilegalmente a la desolada mansión Wyatt, ya embargada, burlando los candados del banco para esconderse como un fantasma en la gélida casa sin luz — su último y ardiente acto de locura antes de que los alguaciles federales inevitablemente la encontraran.

La electricidad había sido cortada por el banco. La habitación estaba completamente a oscuras, iluminada únicamente por el duro resplandor azul de la pantalla de su smartphone.

Chloe miraba fijamente la aplicación de Instagram. Su feed era un flujo interminable de publicaciones glamorosas sobre la apertura de la tienda insignia de L’Iris en la Quinta Avenida al día siguiente. Bloggers de moda de primer nivel, celebridades y élites de Wall Street compartían fotografías de sus invitaciones VIP en relieve dorado.

Los dientes de Chloe rechinaron hasta que le dolió la mandíbula.

Desde el colapso total del Grupo Wyatt, lo había perdido todo. Sus tarjetas negras eran rechazadas. Sus amigas del Upper East Side habían bloqueado su número. Vivía como una rata en una casa helada y oscura, esperando que los alguaciles federales la desalojaran. Y la persona responsable de su absoluta destrucción era actualmente la reina de Nueva York.

Una oleada de celos puros y psicóticos retorció el estómago de Chloe en un nudo apretado. Odiaba a Isidora. Odiaba su cara sencilla y fea. Odiaba su éxito.

Abrió una aplicación de mensajería segura y encriptada y sacó un grueso fajo de billetes de cien dólares de su bolsillo. Escribió un mensaje a un número desechable que había conseguido de un promotor de clubes caído en desgracia.

«Necesito un equipo de demolición esta noche. Distrito Soho. Destrucción total del inventario. Diez mil en efectivo al completar.»

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La respuesta llegó tres minutos después. Una sola línea.

«Manda la dirección.»

Chloe escribió la dirección del estudio de L’Iris en Soho y presionó enviar. Dejó caer el teléfono al suelo, echó la cabeza hacia atrás y soltó una carcajada — un sonido agudo y desquiciado que resonó por la mansión vacía y helada.

En ese mismo momento, en el estudio de Soho, las luces estaban completamente apagadas.

Isidora estaba recostada en un lujoso sofá de terciopelo en el centro del espacio de trabajo principal, usando un grueso suéter de cachemira. Se había negado a regresar a su departamento. El estudio albergaba todo el inventario inicial para el lanzamiento del día siguiente — incluyendo cincuenta enormes vats de vidrio de extracto de perfume Lirio Nocturno, altamente concentrado y extraordinariamente caro. Era el alma de su empresa.

Cerró los ojos y trató de forzar a su mente a callar. Pero cada vez que se acercaba al sueño, la imagen de los ojos fríos y muertos de Cedrick en el lobby del hotel cruzaba su mente. El pecho le dolía físicamente. Se acurrucó en una pelota apretada y se jaló la cobija sobre la cabeza para bloquear los recuerdos.

A las tres de la mañana, la tranquila calle afuera del estudio fue perturbada.

Dos camionetas negras destartaladas y sin identificación se detuvieron en silencio en la esquina de la cuadra, con los faros apagados. Las puertas corredizas se abrieron. Ocho hombres fornidos y cubiertos de tatuajes bajaron al pavimento, con sudaderas oscuras y pasamontañas negros, cargando pesadas palancas de acero y bates de aluminio.

Se movieron con eficiencia practicada y brutal, desplegándose mientras se acercaban al masivo frente de vidrio del piso al techo del estudio de L’Iris.

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