Exesposa desechada: Renaciendo de las cenizas - Capítulo 75

Capítulo 75:

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Rose cerró la puerta de su apartamento con tanta fuerza que una foto enmarcada se estrelló contra el suelo y el cristal se rompió sobre el mármol. No se molestó en recogerlo. En cambio, se quitó los tacones de una patada, lanzándolos al otro lado de la habitación, donde uno de ellos tiró un jarrón de cristal, derramando agua y flores sobre la impoluta alfombra blanca. No le importaba. Ya nada le importaba.

Le temblaban las manos mientras se servía una copa, fallando por completo al primer intento. El líquido ámbar se derramó sobre la encimera, pero ella lo ignoró y finalmente consiguió llenar el vaso en su segundo intento. Se lo bebió de un trago, sin importarle el ardor en la garganta comparado con el infierno que ardía en su pecho.

«Está viva», susurró Rose, con una voz ronca y extraña para sus propios oídos. «Todo este tiempo… ha estado viva».

La realidad de lo que había sucedido en la gala la abrumó como una oleada. Camille, su patética y débil hermana, la que siempre había sido un felpudo, había orquestado su caída. Camille, que siempre había sido la hija buena, la esposa perfecta, la víctima indefensa, los había estado engañando a todos.

Rose lanzó su vaso vacío al otro lado de la sala, donde explotó contra la pared, dejando una mancha oscura en la pintura color crema, como una prueba de Rorschach de su ira.

«¡AAAGGHH!». El grito que brotó de su garganta sonó animal, primitivo. Rose agarró el objeto más cercano, un pisapapeles de cristal, y lo estrelló contra el espejo que había sobre la chimenea. Su reflejo se fracturó en mil pedazos.

Mejor. Se sentía mejor.

Se movió por su apartamento como un tornado, destruyendo todo a su paso. Marcos de fotos, jarrones, platos… todo se hizo añicos contra las paredes, el suelo y las ventanas. Arrancó la ropa de diseño de su armario, rasgando telas que habían costado miles de dólares, rompiendo los tacones de los zapatos, destrozando las joyas hasta que las cuentas y las gemas se esparcieron por el suelo como pequeñas canicas.

Cuando llegó al dormitorio, se detuvo en seco. Allí, en la mesita de noche, había una foto de ella y Stefan, felices, sonrientes, victoriosos. Ella lo había conquistado. Se lo había quitado a Camille. Se suponía que él era su premio.

Rose levantó el marco con dedos temblorosos. El rostro de Stefan la miraba fijamente, el rostro que había deseado durante tanto tiempo, el hombre que había formado parte de su meticuloso plan.

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—Tú dejaste que ella nos hiciera esto —le espetó a su imagen—. ¡Cobarde! ¡Te quedaste ahí parado y dejaste que ella lo destruyera todo!

Rompió el marco contra el borde de la mesita de noche de mármol, y el cristal le cortó la palma de la mano. La sangre goteó sobre la foto, manchando su rostro de rojo. Perfecto. Eso era lo que se merecía.

Rose se dejó caer en el borde de la cama, repentinamente agotada. Su ira dio paso momentáneamente al peso aplastante de lo que había perdido. Su negocio. Su reputación. Stefan. Incluso su lugar en la familia Lewis parecía ahora incierto, por la forma en que su madre la había mirado en la gala, con tanto disgusto y decepción.

Había pasado años construyendo cuidadosamente esta vida, labrándose su imagen, su posición, situándose en lo más alto de la sociedad neoyorquina. Y en una noche, Camille se lo había quitado todo.

Rose se abrazó las rodillas contra el pecho, con un sollozo ahogado en la garganta. Pero no, no iba a llorar. Llorar era una debilidad, y ella no era débil. Había sobrevivido en hogares de acogida donde nadie la quería. Había luchado por entrar en la familia Lewis. Había creado una marca de moda partiendo de la nada. Era Rose Lewis. No se derrumbaba. Se vengaba.

Levantándose de la cama, Rose fue a su armario y sacó la única caja que no había destruido. Dentro había un teléfono desechable, dinero en efectivo, un pasaporte con un nombre diferente y los números de cuenta del dinero que había escondido años atrás: su plan de escape de emergencia. Siempre había estado preparada para los desastres, siempre había tenido un plan B. Así era como había sobrevivido.

Pero no iba a huir. Esta vez no.

Rose se dirigió al cuarto de baño, ignorando el rastro de destrucción que dejaba a su paso. La sangre seguía goteando de su palma cortada, pero no le prestó atención mientras abría el grifo del agua fría y se salpicaba la cara. El rímel le corría por las mejillas en ríos negros, y el maquillaje que se había aplicado con tanto cuidado se desvanecía para revelar a la mujer que había debajo: más dura, más fría y más decidida que la refinada socialité que mostraba al mundo.

Se miró en el espejo, con el agua goteando por su barbilla.

«Esto no ha terminado», susurró, repitiendo las palabras que había dicho en la gala. «Ni mucho menos».

El shock estaba desapareciendo, su mente comenzaba a funcionar de nuevo, analizando, calculando. Camille había tenido ayuda, eso era obvio. Victoria Kane. La poderosa multimillonaria había acogido a Camille, la había entrenado y le había dado los recursos para llevar a cabo su venganza.

Rose se rió, un sonido áspero en el silencioso cuarto de baño.

«¿Así que eso es lo que eres ahora, Camille? ¿El proyecto favorito de Victoria Kane? ¿Su arma contra mí?». Rose negó con la cabeza. «No sabe con quién está tratando».

Rose se envolvió la mano ensangrentada con una toalla y regresó a la sala de estar, pisando cristales rotos y telas rasgadas. Encontró su computadora portátil enterrada bajo una pila de documentos triturados y la abrió.

Primero, necesitaba comprender la gravedad del daño. Sus dedos volaron por el teclado mientras revisaba sitios de noticias, redes sociales e informes financieros. Era peor de lo que pensaba. #CamilleReturns era tendencia. Los videos de la gala se habían vuelto virales. Su propia confesión gritada se compartía millones de veces.

Su línea de moda estaba oficialmente muerta. Sus socios comerciales restantes habían emitido comunicados distanciándose de ella. Sus cuentas bancarias estaban efectivamente congeladas en espera de una investigación. No le quedaba nada. Casi nada.

Rose hizo clic en una noticia sobre Victoria Kane. La mujer era poderosa, sí, pero no intocable. Todo el mundo tenía debilidades. Todo el mundo tenía secretos.

Incluida Camille.

Rose se recostó, con la mente a mil por hora. Camille había fingido su muerte. Eso tendría implicaciones legales. ¿Fraude al seguro, tal vez? ¿Y qué hay del papel de Victoria en el engaño? Tenía que haber algo ahí, algún ángulo que Rose pudiera explotar.

Sacó un cuaderno y empezó a escribir, ignorando la sangre que de vez en cuando manchaba la página. Hizo una lista de todas las personas relacionadas con Camille y Victoria. Anotó posibles vulnerabilidades, posibles aliados. Trazó escenarios, estrategias, puntos de ataque.

Al amanecer, Rose había llenado docenas de páginas. Le ardían los ojos por la falta de sueño, le dolía la mano donde se había cortado con el cristal, pero tenía la mente despejada. El camino a seguir estaba tomando forma.

Se puso de pie y se estiró, observando la destrucción de su apartamento a la luz grisácea de la mañana. Parecía una zona de guerra, lo cual era apropiado, porque eso era exactamente lo que era ahora. Guerra.

Rose se acercó a la ventana y miró el horizonte de Manhattan, con el sol empezando a salir detrás de los rascacielos. En algún lugar, Camille celebraba su victoria, creyendo que había ganado.

«Disfrútalo mientras dure, hermana», susurró Rose contra el cristal. «Me lo has quitado todo. Ahora yo te lo voy a quitar todo a ti. Y esta vez no fallaré».

Se apartó de la ventana, invadida por una fría calma. La tormenta inicial de ira había pasado, dejando tras de sí algo más peligroso: una venganza calculada y paciente.

Rose pasó por encima de los cristales rotos y la tela rasgada sin mirar atrás. Necesitaba una ducha, ropa limpia, un teléfono nuevo. Necesitaba ponerse en contacto con las pocas personas que aún podían serle leales. Necesitaba empezar a reconstruir su vida. Porque este no era el final de su historia. Era solo el comienzo de un nuevo capítulo, uno en el que ya no lucharía por Stefan, ni por el estatus social, ni por un imperio de la moda.

Ahora luchaba por sobrevivir. Y no había nada más peligroso que una mujer que no tenía nada que perder.

Rose sonrió mientras se metía en la ducha, dejando que el agua caliente lavara la sangre, las lágrimas y el maquillaje. Que Camille pensara que había ganado. Que Victoria Kane creyera que la habían destruido por completo.

No tenían ni idea de lo que era capaz de hacer.

Mientras el vapor llenaba el cuarto de baño, Rose se esforzaba por trazar un plan. No tenía ninguna ventaja sobre Victoria Kane o Camille. No tenía ninguna información oculta que pudiera utilizar como arma. Sus finanzas estaban congeladas, su reputación destruida. Lo único que le quedaba era su ardiente deseo de venganza y su obstinada negativa a aceptar la derrota.

Cerró el grifo y se envolvió en una toalla, sintiéndose de repente con más energía que en meses. Había claridad en la destrucción total. Libertad en no tener nada que proteger.

Rose se miró en el espejo: su aspecto era desaliñado, pero sus ojos ardían con determinación. Se echó agua fría en la cara de nuevo, lavándose los últimos restos de rímel.

«Esto no ha terminado», susurró a su reflejo. «Ni mucho menos».

Volvió al salón, caminando entre los restos de su antigua vida. El cristal roto crujía bajo sus pies descalzos, pero apenas notaba el dolor. El malestar físico no significaba nada comparado con la humillación que había soportado.

Rose se hundió en la única silla que quedaba en pie y se quedó mirando la pared. No tenía ninguna ventaja sobre Victoria Kane; la mujer era demasiado poderosa, estaba demasiado protegida. No tenía nada contra Camille que no se hubiera revelado ya. No tenía dinero, ni aliados, ni un plan de escape que funcionara de verdad.

Pero tenía su rabia. Y su determinación. Y el conocimiento de que ya se había reconstruido a sí misma una vez, cuando no tenía nada.

«Encontraré una manera», dijo a la habitación vacía. «Aún no sé cómo, pero lo haré».

Rose se acurrucó en la silla mientras amanecía sobre Manhattan, iluminando la destrucción a su alrededor. Aún no tenía ningún plan, ningún camino claro por delante. Pero una cosa era segura: esto no había terminado. No mientras siguiera respirando.

Esperaría. Observaría. Y, con el tiempo, encontraría el punto débil de Camille.

El juego había cambiado, pero en la mente de Rose, no había terminado. Ni mucho menos.

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