Capítulo 951:

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Allí estaba, tal y como lo había descrito el gerente. Una figura solitaria en una silla de respaldo alto, en el borde de la terraza. Llevaba la corbata deshecha y los primeros botones de la camisa desabrochados. En una mano, un pesado vaso de cristal contenía bourbon con hielo. Varias botellas vacías esparcidas cerca de sus pies eran testigos silenciosos de una rara y total pérdida de control. Grayson Lancaster, el hombre al que llamaban el Tirano de Wall Street, había estado bebiendo en exceso.

Al suave chasquido de sus tacones sobre la piedra, él no se volvió. Agitó el líquido ámbar, con una voz grave y cansada. —Silas, dile a la junta directiva que se vaya al infierno. Se me ha acabado la paciencia.

—Por desgracia para ti, no soy tu recadero. —La voz de Isolde atravesó la noche, fría y cortante como el aire helado.

Grayson se quedó inmóvil. Giró la cabeza lentamente y sus ojos —por lo general tan imponentes— brillaron con algo oscuro y complejo entre las sombras. Un depredador pillado con la guardia baja.

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—¿Qué haces aquí? —dijo con voz áspera—. ¿Has venido a ver a tu presa en sus últimos estertores? —Echó la cabeza hacia atrás y se bebió el resto del whisky de un trago brusco.

«He venido a hacerte una pregunta», dijo Isolde, acercándose a su lado sin inmutarse. «Hace cinco años. El fideicomiso ciego. ¿Por qué destinaste el diez por ciento de tus acciones a él?»

Algo indescifrable destelló en sus ojos antes de que soltara una risa grave y retumbante —un sonido desprovisto de humor y cargado de amarga burla—.

«¿De verdad crees que fue algún tipo de gesto romántico?». Se giró para mirarla de frente, recorriéndola con la mirada con deliberado desdén.

«Fue una estrategia estándar de cobertura de riesgos. Nada más». Su voz adoptó el tono frío y distante propio de las salas de juntas y los balances. «El Grupo Lancaster se enfrentaba a una importante investigación antimonopolio. Transferir una parte de los activos principales a nombre de una esposa sin perfil público era el método más eficaz y conforme a la ley para la protección de activos y la elusión fiscal».

A Isolde se le encogió el corazón. Se había preparado para una respuesta fría. Pero oírle articular la completa instrumentalización de su matrimonio le supuso un golpe tan fuerte como si fuera físico.

«Así que, desde el principio, para ti no fui más que una cuenta de refugio fiscal», dijo ella, apretando la mandíbula.

«¿Qué más?», preguntó Grayson poniéndose de pie, su imponente altura cerniéndose sobre ella, mientras desprendía un fuerte aroma a bourbon y una ira apenas contenida. «¿Acaso creías que un matrimonio en Wall Street era un cuento de hadas?».

«¿Y anoche?», preguntó Isolde alzando la voz; la furia acababa de romper su compostura. Le devolvió su hipocresía, reabriendo la herida más reciente y humillante. «¿Venir a mi habitación de hotel también era una cobertura de riesgo?»

Su respiración se entrecortó, volviéndose entrecortada. Se inclinó hacia ella, le agarró la barbilla con la mano y le obligó a levantar la cara para mirarle a los ojos.

«¿Anoche?» Su voz se redujo a un susurro ronco y aterrador. «Anoche fue la peor inversión de mi vida. Sobreestimé mi tolerancia hacia los activos de mala calidad».

Las palabras eran un cuchillo, empapado en veneno y clavado hasta lo más profundo.

Activo de mala calidad. Eso era todo lo que ella significaba para él.

Con una oleada de pura adrenalina y dolor, Isolde apartó su mano de un empujón. En el mismo movimiento, su palma impactó contra la mejilla de él con un chasquido seco y resonante que retumbó en la silenciosa terraza.

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