Capítulo 95:

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Isolde soltó una risa seca y breve. «Ya lo hiciste, Grayson. ¿Te acuerdas? ¿De Whole Foods? Intentaste matarnos de hambre».

Silencio al otro lado de la línea. Se había olvidado. O simplemente había dado por hecho que ella seguía sufriendo.

«No necesito tus tarjetas», dijo Isolde, apretando con más fuerza el teléfono. «Y no soy tu niñera. Llévalo al médico, o dile a su madre biológica que deje de beber champán y vaya a abrazarlo. No me vuelvas a llamar».

Colgó.

Su pulgar se cernió sobre el botón de bloquear. No lo pulsó… todavía no. Necesitaba el registro de su acoso para Stone.

—¿Todo bien? —preguntó Arland.

—Grayson —dijo Isolde, guardando el teléfono en su bolso—. Cree que todavía puede llamarme.

—¿Y?

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Isolde cogió una copa de vino de la bandeja de un camarero que pasaba y la sostuvo a contraluz, mientras el líquido rojo se arremolinaba lentamente.

—Y se está dando cuenta de que el mando a distancia está roto.

Chocó su copa contra el refresco de Arland.

«Por la libertad».

A la mañana siguiente, Isolde hacía cola en un bullicioso Blue Bottle Coffee cerca de Wall Street, mirando su reloj. Tenía una reunión con Arthur Stone en veinte minutos para ultimar la solicitud de congelación de activos de emergencia.

Llevaba una elegante chaqueta azul marino y unos pantalones a juego, con el pelo recogido en un moño severo. Parecía una mujer que cobraba por horas.

«Dos cafés con leche de almendras, muy calientes», pidió una voz en el mostrador.

Isolde se quedó inmóvil. La voz le resultaba familiar. Demasiado familiar.

Levantó la vista. Belle estaba en la caja, con unas gafas de sol enormes para estar en un local cerrado y un vestido blanco de verano que parecía demasiado juvenil para el distrito financiero. Grayson estaba a su lado, tecleando frenéticamente en su teléfono, con aspecto agitado.

Debían de venir de una reunión con sus propios abogados.

Belle se giró y vio a Isolde. Una sonrisa lenta y maliciosa se extendió por su rostro. Le dio un golpecito en el brazo a Grayson.

—Mira, Gray —dijo Belle, lo suficientemente alto como para que se oyera—, es la exiliada.

Grayson levantó la vista. Entrecerró los ojos. Parecía cansado, con la corbata ligeramente torcida; el caos del Penthouse le estaba pasando factura.

—Isolde —dijo Grayson, con tono seco—, ¿nos estás acosando?

—Tengo una reunión —dijo Isolde, dando un paso adelante para coger su café solo de la barra—. A diferencia de ti, no tengo tiempo para holgazanear.

Se giró para marcharse, pero Belle se interpuso en su camino, bloqueando el estrecho pasillo entre las mesas.

—Me gusta el traje —dijo Belle, con la voz rebosante de dulzura artificial—. Muy de oficinista corporativa. ¿Es eso lo que te tiene haciendo Arland? ¿Archivar papeleo?

Isolde no se echó atrás. Se acercó, invadiendo el espacio personal de Belle.

Y entonces lo percibió.

Un aroma.

No era solo el café. Algo específico: almizclado, cálido. Sándalo y cedro. La mezcla personalizada de Grayson de Londres. Pero no provenía de Grayson. Provenía de Belle. Aferrado a su cabello, impregnado en la tela de su vestido. Era el olor de la intimidad. De un largo abrazo, o de una cama compartida.

Una oleada de náuseas recorrió el estómago de Isolde. No eran celos. Algo más visceral: una repulsión biológica. El olor de la contaminación.

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