Capítulo 939:

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«Puedo proporcionarte materiales de mejor calidad. De grado militar. Resistentes a temperaturas de hasta cuatro mil grados. El alcance de Grayson no llega hasta donde yo opero». Sterling hizo una pausa y exhaló lentamente una bocanada de humo. «Pero necesito saber qué me ofreces a cambio. No hago obras de caridad. Y no me gano enemigos como Lancaster sin una razón de peso».

Isolde metió la mano en su bolso, sacó una memoria USB y la deslizó por la mesa.

«Algoritmos adaptativos», dijo. «Para tu recubrimiento de camuflaje Ghost. Tienes un problema de absorción de radar en la banda Ku. Lo sé porque yo desarrollé la teoría original. Esta es la solución».

El puro de Sterling se detuvo a mitad de camino hacia su boca. «Eso es clasificado. Alto secreto. ¿Cómo has…?»

«Lo escribí yo, señor Sterling. Hace años, en El Instituto. Antes de convertirme en la señora Lancaster. Antes de ser nada para nadie». Sonrió. «El parche elimina su problema de atenuación y aumenta la eficacia en un cuarenta por ciento. Es suyo —en exclusiva— a cambio de un contrato de suministro, una colaboración pública y su garantía personal de que Grayson Lancaster nunca volverá a poner las manos sobre mi tecnología».

Sterling miró la memoria USB. Luego, a ella. Después, a Julian, que permanecía sentado en su silla, en silencio y atento.

«Podrías haber vendido esto», dijo lentamente. «Al Gobierno. A mis competidores. Por miles de millones».

«Podría haberlo hecho». Isolde se puso de pie y le tendió la mano. «Pero quiero algo más que dinero. Quiero ganar. Quiero ver la cara de Grayson Lancaster cuando se dé cuenta de que, por cada puerta que me echa en cara, yo construyo una ventana. De que cada arma que él vuelve contra mí, yo la convierto en armadura». Hizo una pausa. «¿Tenemos un trato?»

Sterling le estrechó la mano. Su apretón fue firme, seco y seguro.

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«Tenemos un trato, Sophia. Bienvenida a las grandes ligas».

La habitación del hotel estaba demasiado caliente. Los tres whiskies que se había tomado con Julian habían surtido efecto, sumiendo a Isolde en un sueño profundo y sin sueños. Hacía horas que se había quitado las mantas de un puntapié, rindiéndose al agotamiento de la victoria del día y al cansancio más profundo de los años que la habían llevado hasta allí. Durante unas breves horas, no había contratos, ni enemigos, ni una espera agonizante por una verdad que no estaba segura de poder soportar.

En Manhattan, las luces de la ciudad brillaban como una constelación caída bajo el ático del Lancaster.

Belle atravesó el estudio con el susurro de la seda, llevando dos copas de vino tinto. Grayson estaba de espaldas a ella, una silueta severa recortada contra los ventanales que iban del suelo al techo, con la mirada fija en la ciudad insomne que se extendía a sus pies.

«Gray», murmuró ella, con la voz teñida de esa calidez que tanto había ensayado. «Para celebrar que hemos ganado la licitación de Apex». Se colocó detrás de él y levantó las manos para rodearle la cintura.

Él se apartó —un movimiento sutil, casi imperceptible hacia un lado—. Fue suficiente. Sus manos se encontraron con el aire vacío cuando él se giró lo justo para cogerle una de las copas. «Esto son negocios, Belle», dijo, con una voz tan fría y distante como las vistas. «No hay nada que celebrar».

Sus manos se quedaron inmóviles en el espacio donde él debería haber estado. Apretó los labios para contener la familiar punzada de la humillación. Desde el incidente del refugio, así habían sido las cosas. En público, él era la pareja comprensiva, el artífice de su ascenso. En privado, ni siquiera se atrevía a rozarle los dedos.

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