Capítulo 910:

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La puerta se cerró de un portazo. El sonido resonó en la suite vacía e Isolde sintió que le fallaban las rodillas. Se deslizó por la pared, la pistola cayó con estrépito sobre la alfombra a su lado, y apoyó la frente contra las rodillas.

El frío que había sentido antes se estaba extendiendo, calándole hasta los huesos. Se había enfrentado a especuladores corporativos, a investigadores federales y a una mujer que había intentado ahogarla. Pero esto era diferente. Esto era un vacío —un abismo— y ella estaba de pie al borde sin tener ni idea de cuán profundo era.

No sabía cuánto tiempo estuvo sentada allí. El tiempo suficiente para que su respiración se estabilizara. El tiempo suficiente para que dejara de temblar.

Entonces se levantó, cogió la pistola y se dirigió a la habitación contigua.

Effie dormía en la cama del hospital, con su pequeño pecho subiendo y bajando bajo las sábanas blancas. Su rostro seguía demasiado pálido, aún marcado por las secuelas del trauma. Pero su respiración era regular y los monitores mostraban signos vitales estables.

Isolde apoyó la palma de la mano contra el cristal que las separaba —sin tocarlo, solo sintiendo la superficie fría contra su piel—. Observó cómo se agitaban los párpados de su hija, cómo se movían sus labios en ese lenguaje onírico que solo los niños hablan.

La debilidad se fue escurriendo de ella, gota a gota, sustituida por algo más firme. Algo que la había ayudado a superar situaciones peores que esta.

Sacó el teléfono cifrado que Maxwell le había dado. Sus pulgares se deslizaron por la pantalla, redactando un mensaje que pasaría por tres servidores diferentes antes de llegar a él.

Damien Lancaster. Cinco años de operaciones financieras en paraísos fiscales. Actividad en la dark web. Todo. Ahora.

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Pulsó «enviar». El teléfono mostró una única marca de verificación. Entregado.

En el baño, Isolde dejó correr el grifo hasta que el agua estuvo helada. Se la echó a la cara, una y otra vez, hasta que su piel quedó entumecida y su reflejo mostraba a una mujer con ojos de pedernal.

Seguía allí de pie cuando el sonido atravesó la pared. Un impacto sordo: algo pesado golpeando contra una superficie dura. Luego otro. Y un tercero.

Isolde salió al pasillo. Al fondo, recortado contra el resplandor del letrero de salida de emergencia, Grayson estaba de pie con el teléfono en una mano y el otro puño apretado contra la ventana de cristal reforzado. Una mancha oscura marcaba la superficie donde sus nudillos habían golpeado. Una vez más. Otra vez.

No se giró. No la vio.

Pero ella le oyó hablar: su voz era grave y gutural, despojada de todo su refinamiento y control.

—Está aquí —dijo al teléfono—. En el JFK. En la terminal privada. Quiero que se vigile cada vehículo que salga de ese aeropuerto. Cada reserva de hotel en un radio de cincuenta millas. Encontradlo.

Volvió a golpear con el puño contra la ventana. El cristal laminado emitió un ruido sordo e inflexible, y un dolor agudo y punzante le recorrió el brazo desde los nudillos destrozados. Apenas pareció darse cuenta, apoyando la frente contra la superficie fría como si fuera lo único que le mantuviera en pie.

Isolde retrocedió hacia las sombras.

Por fin comprendió lo que esto le estaba costando. El miedo que ocultaba bajo la ira. El amor que disfrazaba de posesión.

Eso no cambiaba nada.

Pero ella lo entendía.

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