Capítulo 888:

🍙 🍙 🍙 🍙 🍙

«No importa», dijo finalmente. «Equipos como ese —conjuntos de individuos brillantes sin una visión compartida, sin lealtad entre ellos ni hacia el proyecto— fracasan. La ingeniería no consiste en contratar a los nombres más caros. Se trata de coherencia. De una sola mente que comprenda cómo cada pieza encaja con todas las demás».

Miró a Maxwell y luego a Harper. «Belle no sería capaz de coordinar ni una lista de la compra, y mucho menos un equipo con egos de tal magnitud. Se pasará seis semanas gestionando personalidades, y el día de la competición presentarán algo que parezca impresionante pero que se desmoronará ante la presión».

—¿Entonces los ignoramos? —preguntó Harper.

—Nos preparamos. —Isolde se puso de pie, alisándose el vestido—. El equipo de Effie lleva dos años trabajando juntos. Conocen los puntos fuertes de cada uno y compensan las debilidades de los demás. Tienen una líder —sonrió, y esa expresión le transformó el rostro— que ve patrones que nadie más ve.

Cogió su bolso. «Grayson quiere un espectáculo. Se lo daré. Cuando el equipo de Belle se desmorone en directo por televisión —cuando su precioso prototipo resulte ser un conjunto de piezas incompatibles unidas por la arrogancia—», se detuvo en la puerta, «—entenderá que, en mi mundo, su dinero no le compra más que un asiento en primera fila para presenciar su propio fracaso».

Se dirigieron hacia la salida. El pasillo se extendía ante ellos, tenuemente iluminado, flanqueado por las fotografías en blanco y negro de pescadores que habían dado nombre al restaurante.

Isolde lo sintió antes de verlo: el cambio en la presión del aire, la presencia de alguien esperando entre las sombras.

«Harper». La voz de Isolde era suave, controlada. «Maxwell. Espérame en el coche».

La miraron. Harper abrió la boca para protestar, pero la mano de Maxwell le agarró el codo; sus ojos leían algo en el rostro de Isolde que Harper no podía ver.

𝖱ec𝗈𝘮𝗶𝖾𝗻𝖽a 𝘯оvеlas4𝘧aո.𝗰о𝗺 𝗮 𝘵u𝘴 𝘢𝗆i𝘨𝘰𝗌

«Tres minutos», dijo él. «Después iremos a buscarte».

Doblaron la esquina. Isolde siguió adelante, con los tacones silenciosos sobre la moqueta.

Él salió del nicho cerca de los aseos. Su cuerpo bloqueó la luz, dejándola en la sombra. Se detuvo a tres pies de distancia —lo suficientemente cerca como para oler su colonia, la misma que llevaba usando desde hacía cinco años: sándalo y algo más oscuro, algo que en su día la había hecho hundir el rostro en su cuello y respirar su aroma—.

—Grayson —pronunció su nombre como si fuera un diagnóstico.

—Estás disfrutando de tu victoria, Isolde —dijo él. Su voz era grave, más áspera de lo que ella recordaba—. Pero toda acción tiene una reacción. Estás llevando a todo el mundo al límite.

Isolde se rió; el sonido era genuino, sorprendido, totalmente carente de calidez. —¿Estás intentando amenazarme, Grayson? ¿Después de ese patético espectáculo?

«No». Se acercó un paso. Ella no retrocedió. «Te sugiero que, por el bien de Effie, consideres las consecuencias. La gente desesperada hace cosas impredecibles». Levantó la mano, no para tocarla, sino para apoyarla contra la pared junto a la cabeza de ella. Se inclinó hacia ella, su altura abrumadora, su presencia el peso familiar de una pesadilla recurrente. «Déjalo estar. La demanda. No merece la pena el caos que nos va a acarrear a todos».

.

.

.