Capítulo 877:

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Cogió el cenicero de cristal del tocador. Era un Lalique, un regalo de Grayson de aquellos primeros tiempos en los que aún fingía que le importaban sus gustos. Se lo lanzó al espejo.

El cristal estalló. Los fragmentos llovieron sobre el lavabo, sobre su pelo, sobre el suelo de mármol blanco. Mil fragmentos de su rostro destrozado la miraban fijamente.

Se quedó de pie, jadeando, entre los escombros. Entonces buscó su teléfono de repuesto.

Los mensajes que redactó eran obras maestras de la manipulación. Fotos en primer plano de su muñeca, con las venas azules y marcadas sobre la piel translúcida. Descripciones de síntomas que había buscado en WebMD: opresión en el pecho, dificultad para tragar, el sabor metálico de una muerte inminente.

Echó un vistazo a la caja de terciopelo que había sobre su cómoda, ahora vacía. Los pendientes de diamantes imposibles de rastrear que su madre le había regalado para emergencias habían desaparecido, empeñados por una fracción de su valor. Con ese dinero había pagado este teléfono desechable y el número del antiguo asistente de Grayson: su última y desesperada jugada.

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Lo envió todo al correo electrónico privado de Grayson, a su Signal cifrado y al número desechable por el que había pagado cinco mil dólares.

Pasó una hora. Luego, otra.

Sonó el timbre.

El corazón de Belle dio un vuelco contra sus costillas. Se alisó la bata, adoptó una expresión que combinaba a la perfección el alivio y la vulnerabilidad, y corrió hacia la puerta.

«Gray, por fin…»

Las palabras se le atragantaron en la garganta.

Silas estaba en el pasillo. Su traje negro estaba planchado con una precisión milimétrica. Su rostro mostraba la misma expresión que había tenido en la demostración de Aegis, en el centro de detención, en cada interacción desde que Grayson había decidido que ella ya no merecía el esfuerzo de su crueldad personal.

Llevaba una bolsa de plástico. El logotipo era el de CVS, cuyos colores desentonaban con la elegancia sobria del pasillo. Dentro, pudo ver el frasco naranja de un antihistamínico genérico, de esos que cuestan doce dólares sin seguro.

—El señor Lancaster está ocupado con una fusión —dijo Silas, con voz monótona y aburrida—. Me pidió que le entregara un medicamento para la alergia de venta libre.

Belle no se movió. Su mano permaneció en el marco de la puerta; la manicura que había tardado noventa minutos en perfeccionar resultaba de repente grotesca contra el plástico barato.

—¿Dónde está? —Su voz sonó como un gruñido—. Soy la madre de su hijo. Exijo verlo.

Los ojos de Silas parpadearon. Algo se agitó detrás de ellos —no era compasión, sino un pariente lejano del asco que los profesionales reservan para los insectos especialmente persistentes.

«Señora Escobar». Pronunció su nombre con cuidadosa neutralidad, despojándolo de cualquier título que pudiera sugerir intimidad o respeto. «El señor Lancaster me ha pedido que le transmita un mensaje».

Dio un paso atrás, colocándose a una distancia precisa del umbral. Su postura sugería que estaba preparado para marcharse en cualquier momento, que la respuesta de ella era irrelevante para el cumplimiento de su tarea.

—Su comportamiento se ha convertido en una distracción para su trabajo. Si está realmente enferma, puedo llamar a los servicios de emergencia. Si no… —Hizo una pausa, dejando que el silencio se prolongara—. Por favor, no vuelva a llamar a este número.

La mano de Belle se disparó hacia él. Tenía un billete de cien dólares doblado en la palma, un reflejo adquirido tras años de comprar información a porteros y camareras. Intentó metérselo en el bolsillo de la chaqueta.

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