Capítulo 876:

🍙 🍙 🍙 🍙 🍙

Isolde la vio alejarse. La luz de la farola se coló por el rabillo de su ojo, difuminando a la chica hasta convertirla en una silueta, luego en un recuerdo y, finalmente, en una idea.

«Eso», dijo Maxwell a su lado, «valía más que cualquier informe de resultados trimestrales».

Isolde se volvió hacia él. Sus ojos estaban limpios; la calidez del momento ya se estaba cristalizando en algo más sólido y permanente.

«Esa chica», dijo ella, con voz tranquila pero decidida. «Ella es la razón por la que Phoenix Aeronautics tiene que existir. No basta con ganar, Maxwell. Tenemos que construir algo que perdure. Algo que garantice que la próxima “Sophia” no tenga que esconderse en las sombras».

Se deslizó en el abrazo de cuero del Maybach. Maxwell la siguió, y la puerta se cerró con un sonido sólido y definitivo. El coche se fundió con el río de luz que era Manhattan por la noche.

Isolde echó la cabeza hacia atrás y cerró los ojos. En la oscuridad tras sus párpados, vio el rostro de Effie: seria, concentrada, con un lápiz de color en la mano, dibujando motores que aún no deberían existir.

Hizo una promesa a la oscuridad. A la niña que acababa de huir en la noche. A la hija que heredaría cualquier mundo que ella construyera.

No más techos. Solo cielo.

Medianoche en el Upper East Side. Belle Escobar estaba de pie ante el espejo de su cuarto de baño, con un reflejo que le resultaba ajeno.

Había trabajado con esmero. El rímel se había corrido justo lo necesario bajo las pestañas inferiores. El pelo peinado con un desorden artístico, de esos que sugerían fiebre más que descuido. Un poco de bálsamo de mentol bajo los ojos, lo justo para que se le humedecieran, para crear la ilusión de fragilidad sin la debilidad de las lágrimas reales.

La bata de seda le quedaba abierta en el cuello, dejando al descubierto el hueco donde se unían sus clavículas. Parecía consumida. Deseable. Digna de ser salvada.

𝗣𝘋𝘍𝘀 𝗱е𝘴𝘤𝘢𝘳𝗴𝖺𝘣𝗹e𝘴 e𝘯 n𝗼𝘷𝖾𝗅𝖺𝘀𝟦𝖿𝖺n.cо𝗺

Su teléfono descansaba sobre la encimera de mármol como una granada.

Lo cogió. Su pulgar se cernió sobre el contacto que había jurado no volver a usar jamás: ni tras la humillación en la demostración de Aegis, ni tras la fría voz de Silas diciéndole que era una vergüenza, ni tras oír la risa de aquella otra mujer de fondo.

Pero se había quedado sin opciones. La tarjeta negra estaba bloqueada. Le habían embargado el piso de Ginebra. Las llamadas de su madre iban directamente al buzón de voz, y el fideicomiso de la familia Juárez se había agotado por culpa de la maquinaria legal de Isolde.

Belle pulsó el botón de llamada.

La línea se conectó. Sonó. Una vez. Dos veces. Cuatro veces. Seis.

—Gray —susurró cuando por fin se oyó el clic. Dejó que su voz se quebrara, modulándola en un tono de dolor—. Mi corazón… No puedo respirar… Creo que estoy teniendo una reacción alérgica…

Una pausa. Ruido estático. Luego, una voz femenina mecánica, perfectamente agradable y totalmente desprovista de alma.

«Su llamada ha sido desviada a un sistema automatizado de mensajes de voz. Para ponerse en contacto con la asistente ejecutiva del señor Lancaster, pulse uno».

Belle se quedó mirando el teléfono. La luz azul de la pantalla dibujaba sombras en su máscara de sufrimiento, cuidadosamente construida.

Gritó. El sonido rebotó en las baldosas de mármol, agudo y desagradable. Lanzó el teléfono al otro lado de la habitación. Golpeó la pared, dejando una abolladura en el yeso, y cayó al suelo intacto —el último insulto de la tecnología moderna—.

.

.

.