Capítulo 854:

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El punto de control VIP del Puerto Aéreo y Espacial de Mojave era un cuello de botella de sedanes negros caros y vehículos gubernamentales. Hombres en trajes oscuros y uniformes militares presentaban sus credenciales al personal de seguridad de la Fuerza Aérea, equipado con gear táctico. La demostración todavía faltaba más de una hora, pero los jugadores de alto nivel ya habían llegado.

Un taxi —un sedán amarillo polvoriento e incongruente— se detuvo a cincuenta metros del punto de control y fue inmediatamente rechazado por un guardia. La puerta trasera se abrió. Belle Escobar salió.

El vuelo de Ginebra a Las Vegas, seguido de un frenético viaje de tres horas en taxi, había dejado mella. Su maquillaje era una defensa valiente pero insuficiente contra el agotamiento grabado en su rostro. El vestido de noche rojo Valentino que llevaba estaba arrugado; su elegancia couture chocaba violentamente con el entorno práctico y polvoriento. Parecía un fantasma de una vida diferente, más glamorosa.

Caminó hacia la entrada VIP con un paso ensayado —una actuación desesperada de la confianza que ya no poseía. Mentón en alto. Hombros hacia atrás.

«Señorita.» Dos militares la interceptaron; sus lentes de espejo reflejaban su propia expresión tensa. «Credenciales y pase de acceso, por favor.»

Belle esbozó una sonrisa tenue. «Belle Escobar. Vengo con Grayson Lancaster. Mi nombre debería estar en el manifiesto VIP.»

El militar de mayor rango consultó una tableta. Su dedo se desplazó. Se detuvo. Levantó la mirada; su expresión era ilegible.

«Señorita Escobar, su nombre está en una lista de alertas. El sistema indica que su acceso a todas las instalaciones federales y militares ha sido revocado. El ingreso está denegado.»

«¿Qué?» La sonrisa se congeló, luego se quebró. «Es imposible. Verifique de nuevo. Grayson Lancaster —Cámara de Comercio de Manhattan— yo soy su…» Su voz se fue apagando. ¿Qué era para él? La palabra «prometida» se sentía como una mentira que ya no podía pronunciar.

«Retírese detrás del perímetro, señorita. Inmediatamente.»

Una Escalade negra con placas diplomáticas se detuvo en el punto de control. La ventana trasera bajó, revelando a Harper Vance. Tomó la escena —Belle con sus galas arruinadas, los guardias implacables— y una pequeña sonrisa despiadada tocó sus labios. Levantó el teléfono, no para grabar, sino para enviar un mensaje de texto.

Belle la vio. Vio el reconocimiento, el desprecio. La humillación fue un golpe físico. Tenía que llegar a Grayson. Él lo arreglaría. Todo era obra de Isolde, mentiras de Isolde.

Se movió —no con gracia, sino con una embestida desesperada, intentando abrirse paso entre los militares.

Fue un gesto tonto, sin esperanza. El militar de mayor rango ni siquiera desenfundó su arma. Simplemente se hizo a un lado y utilizó un bloqueo de palma abierta; su impulso combinado con la carrera desequilibrada de ella la envió tropezando hacia un costado. El tacón de doce centímetros de su zapato izquierdo —no diseñado para grava de desierto— se quebró. Ella lanzó un grito; su tobillo cedió, y cayó —no con un golpe seco, sino con un colapso suave y derrotado.

Aterrizó en el polvo; la seda de su vestido Valentino se rasgó contra el suelo rugoso. El palpitante dolor en el tobillo no era nada comparado con la agonía de su orgullo disolviéndose bajo el sol implacable del desierto.

La Escalade subió la ventana y el vehículo avanzó entre un penacho de polvo y humo de escape, dejando a Belle atrás sin siquiera una mirada hacia atrás. Ahí quedó —una mancha de rojo arruinado sobre el paisaje beige— mientras el mundo por el que había luchado tan desesperadamente seguía adelante sin mirarla.

Sus dedos raspados y sangrantes hurgaron en su bolso en busca del teléfono. La pantalla estaba destrozada, pero se encendió. Le quedaba una última llamada por hacer. Una última persona que tendría que escucharla.

Llamaría a Silas. Grayson no sabía. Todo era un terrible error. Grayson lo arreglaría.

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