Capítulo 830:

🍙 🍙 🍙 🍙 🍙

Estaba sentada en el asiento de cuero de su Gulfstream privado, mirando por la pequeña ventana ovalada la oscura extensión del país que se desplegaba abajo. Una profunda sensación de paz se había asentado sobre ella. Había logrado extraer a Effie de las consecuencias tóxicas de la implosión Lancaster. Iba rumbo a Silicon Valley a construir su nuevo imperio.

Creía haber ganado la guerra.

No tenía idea de que de vuelta en Nueva York, Grayson acababa de encender la mecha de una bomba que iba a hacer estallar su mundo. No tenía idea de que el hombre al que más respetaba en el mundo —el profesor Eldridge Nelson— dormía en su casa de Virginia en ese mismo momento, completamente ajeno a que una acusación federal estaba siendo meticulosamente forjada con su nombre.

La tormenta en Nueva York no había terminado.

Simplemente se había trasladado a las sombras.

«Mami, mira.»

Effie Carson sostenía en alto un libro grueso y satinado con ambas manos. Sus deditos trazaban el complejo diagrama del flujo de aire sobre un ala. El sol de la tarde se reflejaba en las letras doradas de la portada: *Dinámica de fluidos avanzada para mentes jóvenes.*

Isolde le sonrió a su hija. Después de diez días en California finalizando la integración inicial de las instalaciones de I+D de la Costa Oeste de Nexus Core, habían regresado. El viaje había sido un escape necesario, pero con la audiencia municipal para su propuesta Aegis acercándose, Manhattan las esperaba. Estaban paradas en la esquina de la Quinta Avenida con la calle 50, justo afuera de las puertas giratorias de Saks Fifth Avenue. El sol de Santa Mónica había quemado la niebla tóxica de Nueva York —las interminables batallas legales, el recuerdo de los ojos muertos de Grayson Lancaster en aquel pasillo del hospital.

«Muéstrame,» dijo Isolde.

Se agachó, su blusa de seda tensándose sobre los hombros. Los ojos de Effie estaban brillantes y vivos con ese fuego particular que solo aparecía cuando estaba diseccionando un problema. La niña señaló una fórmula escrita a mano en el margen de la página, sus propios cálculos plasmados con crayón morado.

«Derivé el coeficiente de sustentación,» dijo Effie, con la voz precisa y serena. «Para un ala delta a Mach 0.8. El libro estaba equivocado.»

El pecho de Isolde se apretó con una calidez que no tenía nada que ver con el calor de septiembre. Estiró la mano para apartar un mechón de cabello de la frente de Effie.

El suelo se movió primero.

Una vibración baja y subsónica subió por los tacones de Isolde y le recorrió la columna. Su mente de ingeniera la registró antes de que su pensamiento consciente pudiera nombrarla. No era un terremoto: demasiado localizado, demasiado agudo.

Luego el sonido la golpeó.

Un crujido percusivo partió el aire tres cuadras al norte. La cabeza de Isolde se alzó de golpe. Su cuerpo se movió por puro instinto, los brazos envolviendo a Effie y atrayéndola contra su pecho mientras se pivoteaba hacia la columna estructural más cercana. Una onda de aire sobrecalentado las golpeó, robándoles el aliento. La ventana de cristal del escaparate de Saks junto a ellas no se rompió: explotó hacia adentro con un rugido ensordecedor.

La explosión floreció a la distancia.

Una torre de cristal de setenta y ocho pisos en la calle 53 pareció toser en su sección media, cincuenta pisos arriba. El humo negro brotó hacia afuera en una esfera perfecta, haciendo añicos ventanas y vomitando escombros en el cañón de la Quinta Avenida. La columna de humo se alzó como una cosa viva: una pitón desenroscándose hacia el cielo azul.

Los gritos estallaron.

.

.

.