Capítulo 822:

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Su abogado la tomó del brazo y la arrastró de la silla. Ella tropezó hacia adelante, con la mirada vacía, completamente vaciada por la brutal realidad de su destrucción. Fue conducida fuera de la sala —una cáscara quebrada y en bancarrota.

Isolde se giró y caminó con calma de regreso a su asiento a la cabecera de la mesa. Se sentó y miró al auditor principal, con el rostro regresando al instante a una máscara de pura formalidad empresarial.

«Inicie el desmantelamiento de activos,» ordenó.

El comedor privado dentro de The Core Club era un enclave de lujo extremo, reservado exclusivamente para la clase multimillonaria de Manhattan.

Belle estaba sentada sola en el centro de una mesa redonda y enorme de caoba.

Había pasado dos horas en su maquillaje, intentando desesperadamente disimular las ojeras debajo de sus ojos. Llevaba su traje Chanel más caro —un intento patético de proyectar una compostura que no poseía. La sala se había asegurado usando la última tarjeta negra suplementaria que los Federales aún no habían congelado, reservada horas antes de que el escándalo alcanzara su velocidad máxima, escabulléndose justo antes de que el comité de membresías del club pudiera revocar oficialmente su acceso.

La mesa estaba puesta para doce. Las copas de cristal brillaban bajo la luz ambiental tenue. Una botella de Bordeaux de diez mil dólares respiraba en un decantador en el centro.

Había cobrado cada favor que tenía. Había invitado a cada inversor de capital de riesgo y gestor de fondos de cobertura que alguna vez le hubiera sonreído en una gala. Solo necesitaba un préstamo puente —una sola línea de salvamento financiera para evitar que su bancarrota personal se hiciera oficial.

El antiguo reloj de péndulo del rincón sonó suavemente.

Treinta minutos pasada la hora de la reservación.

Once sillas vacías la miraban fijamente. El silencio en la sala era ensordecedor.

Belle tomó su teléfono con dedos temblorosos. Ningún mensaje nuevo. Ninguna llamada perdida. Era como si la hubieran borrado por completo del registro social del Upper East Side.

Se le contrajo el pecho. Un sudor frío le brotó en la nuca.

La pesada manija de bronce de la puerta del comedor giró.

La cabeza de Belle se alzó de golpe. Una sonrisa desesperada y patética se le plantó en el rostro. Se levantó tan rápido que su silla raspó ruidosamente contra el piso.

La puerta se abrió.

El director Daron entró, seguido de Nathaniel Vance.

La sonrisa de Belle se tambaleó por una fracción de segundo antes de que la forzara a ensancharse. Daron se veía atroz. La mitad de su rostro estaba dominada por un enorme y feo moretón morado donde Maxwell le había destrozado la mandíbula, y se movía con el andar rígido y dolorido de un hombre cuya vida financiera y física había sido recientemente destruida. La miró con una mirada tan tóxica que quemaba.

Belle asumió que estaban ahí por lástima, o tal vez para ofrecer un préstamo predatorio con intereses altísimos. Aceptaría lo que fuera.

«Sr. Daron, Nathaniel, muchísimas gracias por venir,» gorjeó Belle, dando un paso al frente. «Sé que la óptica es mala en este momento, pero tengo un plan de reestructuración—»

Ninguno de los dos le devolvió la sonrisa.

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