Capítulo 659:

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Grayson no se inmutó. Sacó el teléfono del bolsillo; su pulgar tembló ligeramente antes de pulsar el número de marcación rápida de su mediador ejecutivo.

Contestaron de inmediato.

—¿Señor? —respondió la voz.

—Activa las sociedades ficticias en paraísos fiscales —ordenó Grayson, bajando la voz hasta convertirla en un susurro frío y sociópata—. Quiero una intervención telefónica ilegal completa y una auditoría financiera de los movimientos recientes de Harrington Capital. Averigua exactamente qué tipo de acuerdo preliminar acaba de firmar Carter Harrington con Isolde y su madre.

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Se quedó mirando los cristales rotos esparcidos por el hogar, con el pecho aún agitado.

«Probablemente se trate de un acuerdo de confidencialidad que conduzca a una carta de intenciones, lo que significa que aún tienen que superar la diligencia debida», continuó Grayson, con los ojos ardiendo con una intensidad oscura y obsesiva. «Encuentra un fallo fatal en las cuentas de Carson Dynamics o en sus patentes técnicas. Quiero que se sabotee la fase de diligencia debida y que este acuerdo se destruya antes de que se apruebe la financiación final. No me importa qué tácticas utilices».

Hizo una pausa, bajando aún más la voz.

«No se me va a escapar».

El apartamento de la última planta resultaba asfixiante. Las pesadas cortinas de terciopelo estaban bien cerradas para proteger del sol de la tarde, sumiendo los largos pasillos en un crepúsculo lúgubre y opresivo.

Dentro del enorme dormitorio de Kaiden, la destrucción era total.

Un Destructor Estelar de Lego hecho a medida, valorado en miles de dólares, yacía destrozado sobre la alfombra persa. Los libros habían sido destrozados. Un iPad yacía roto contra el zócalo. Kaiden estaba boca abajo en su cama extragrande, gritando contra una almohada de seda, con la garganta tan irritada que sus gritos se habían reducido a jadeos húmedos y patéticos. Se negaba a comer. Se negaba a dejar que las criadas se le acercaran.

Belle Escobar se quedó en la puerta, con el rostro pálido, el maquillaje completamente borrado por el sudor y el estrés. Miró la habitación destrozada y no sintió ninguna compasión por el chico, solo un pánico aplastante y aterrador.

Se dio la vuelta y caminó rápidamente por el pasillo hacia el ala oeste. Empujó las pesadas puertas de roble del estudio privado de Grayson sin llamar.

La habitación estaba a oscuras, iluminada solo por el resplandor verde de una lámpara de escritorio de latón. Grayson estaba sentado tras su enorme escritorio de caoba, con la corbata aflojada y el cuello desabrochado, un vaso de cristal con whisky en una mano mientras con la otra hojeaba lentamente un grueso informe de evaluación de riesgos escrito en tinta roja en su tableta.

«Grayson», dijo Belle, con voz entrecortada y frenética. Se acercó al escritorio y apoyó ambas manos contra la madera pulida. «Tenemos que actuar de inmediato. Las finales regionales son dentro de tres semanas. Tenemos que despedir al tutor de Columbia. Quiero que contrates al equipo privado de preparación para la Ivy League de Boston, los que garantizan puestos entre los diez primeros».

Grayson no levantó la vista de la tableta. Dio un sorbo lento a su whisky.

«No», dijo Grayson. Su voz era monótona y carecía de calidez o enfado: la voz de un director ejecutivo que da por perdida una inversión.

Belle abrió mucho los ojos. «¿Qué quieres decir con que no? Ha sacado un cuarenta y dos. Ha quedado en ridículo delante de todo el mundo. ¡Tenemos que arreglar sus notas antes de las finales, o la junta pensará que tu heredero es un idiota!».

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