Capítulo 6:

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El Toyota olía a ambientador de pino rancio y a cigarrillos viejos. Para Isolde, olía a libertad.

Observó cómo el horizonte de Manhattan se alejaba a través de la ventanilla. No miraba los edificios; miraba la línea temporal en su cabeza.

Un año.

Tenía un año para salvar a Effie. Un año para construir una fortaleza que Grayson no pudiera asaltar.

«Mamá, tengo hambre», murmuró Effie, apoyando la cabeza en el brazo de Isolde.

Isolde revisó su bolso. Tenía el dinero de emergencia que había cosido en el forro de su bolso de mano hacía años —una costumbre de sus días como corredora, cuando siempre se necesitaba «dinero para huir»—. Dos mil dólares. No duraría mucho en Nueva York.

«Vamos a hacer un picnic», dijo Isolde.

Se registraron en un hotel de gama media en Midtown. No era el Ritz, pero estaba limpio. La habitación era pequeña, con paredes beige y vistas a un callejón de ladrillo.

Isolde pagó en efectivo.

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«No quiero dejar datos de tarjeta de crédito», le dijo al recepcionista. «Valoro mi privacidad».

Una vez dentro, pidió una pizza de pepperoni.

Cuando llegó, Effie miró la caja grasienta con los ojos muy abiertos. «Papá dice que la pizza engorda».

Isolde sintió una oleada de rabia. «Papá se equivoca», dijo con firmeza. Le dio un trozo a Effie. «La pizza te hace feliz».

Effie le dio un mordisco y el queso se estiró. Se rió.

Isolde se sentó en el pequeño escritorio. Metió la mano en el bolso y sacó un segundo teléfono. Uno de prepago. Se lo había comprado al conductor de Uber por 50 dólares en efectivo durante el trayecto.

Abrió la tapa trasera e insertó una tarjeta SIM que había mantenido escondida en su medallón durante cinco años.

Lo encendió. Era un modelo antiguo, tosco, pero seguro.

Navegó hasta la página de inicio de sesión de ProtonMail.

Usuario: Valkyrie_X7 Contraseña: ••••••••

Pulsó Intro.

Se cargó la bandeja de entrada. Estaba llena. Cientos de mensajes sin leer.

Remitente: El Instituto.

Asunto: ¿Dónde estás? Asunto: El Proyecto Fénix te necesita. Asunto: Oferta de contrato — Autorización de nivel 5.

Los ojos de Isolde recorrieron las fechas. Llevaban cinco años enviándole correos electrónicos.

De vuelta en el ático, la fiesta había terminado.

El silencio era ensordecedor.

Grayson entró en el dormitorio principal. Estaba vacío. La puerta del armario estaba abierta. La ropa de Isolde seguía allí: los vestidos, los zapatos. No se había llevado nada.

La señora Higgins llamó a la puerta. Parecía aterrorizada.

—¿Señor Lancaster?

—¿Qué? —espetó Grayson.

«He encontrado esto… en el triturador de basura».

Levantó un trozo de papel arrugado. Grayson lo alisó. Era una nota escrita a mano.

Yo, Isolde Carson, por la presente declaro mi intención de disolver mi matrimonio con Grayson Lancaster debido a diferencias irreconciliables y abandono emocional.

Grayson se burló. Lo arrugó de nuevo y lo tiró al suelo.

«Está fingiendo», murmuró. «Volverá cuando llegue la factura de la tarjeta de crédito. No puede sobrevivir ahí fuera. Ni siquiera sabe cómo reservar un vuelo».

Desde el fondo del pasillo, estalló un llanto.

«¡Quiero a Isolde!», gritaba Kaiden. «¡Mamá Belle no sabe hacer el chocolate!»

Grayson hizo una mueca de dolor. Se dirigió a la puerta.

«¡Belle!», gritó. «¡Ocúpate de él!».

«¡Lo estoy intentando!», respondió la voz de Belle, aguda y tensa. «¡No deja de llorar!».

Grayson dio un portazo. Se dirigió al minibar y se sirvió un whisky. Se miró la mano. El dedo anular se sentía ligero.

Dio un trago. Le quemó, pero no adormeció esa extraña y punzante sensación en las entrañas. La sensación de que acababa de perder algo que ni siquiera sabía que poseía.

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