Capítulo 532:

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Miró la mano de Isolde, que descansaba abierta sobre la seda gris. Ahora estaba relajada. Extendió la mano lentamente y la tomó.

Su mano estaba caliente. Más áspera de lo que solía estar. Tenía callos en las yemas de los dedos, pequeñas cicatrices en los nudillos: marcas del trabajo, de una vida de la que él no sabía nada. Siempre había dado por sentado que eran de las tareas domésticas. Ahora se preguntaba si serían de soldadores y trabajos en metal.

Envolvió su mano con la suya y la retuvo. Fue un gesto instintivo, desesperado. Un ancla.

Isolde se movió. Buscando calor en su sueño, sus dedos se curvaron. Le apretó la mano.

Grayson dejó de respirar.

La sensación le subió por el brazo y estalló en su pecho. Ella lo estaba abrazando. No sabía que era él, pero lo estaba abrazando.

No se apartó. No pudo.

Cambió de posición, deslizándose hacia abajo para sentarse en el suelo junto a la cama, con la espalda apoyada contra el colchón, sus manos unidas descansando sobre la colcha entre ellos. Con la mano libre, se colocó el iPad en el regazo.

Se quedó allí sentado mientras pasaban las horas. Respondió correos electrónicos. Revisó contratos. Observó cómo el amanecer pintaba el cielo en tonos de púrpura magullado y naranja sangrante.

Nunca la soltó.

Hacia las seis, Effie se despertó. Se incorporó y se frotó los ojos, observando la habitación. Vio a su madre durmiendo. Vio al hombre —el hombre que le daba miedo— sentado en el suelo, cogido de la mano de su madre.

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Grayson miró a los ojos de la niña y se llevó un dedo a los labios.

Effie parpadeó. Miró sus manos entrelazadas. Miró el rostro agotado de Grayson. Luego se levantó en silencio del sofá y se acercó de puntillas, inclinándose para susurrar.

—Papá, mamá está llorando.

A Grayson se le oprimió el pecho. A la cálida luz de la lámpara, una sola lágrima resbalaba lentamente por la mejilla de Isolde.

Se levantó, dudó un instante, luego extendió la mano y se la secó con el pulgar; su tacto no se parecía en nada a la fría autoridad que había ejercido la noche anterior en la planta baja.

Effie observaba en silencio desde junto al sofá, y luego preguntó con una vocecita seria: «Papá, ¿quieres a mamá?».

Grayson se quedó inmóvil. Miró a su hija, luego a Isolde, y guardó silencio durante un largo momento.

—No lo sé —dijo al fin, con voz áspera—. Pero sé que no quiero que llore más.

Como si fuera una respuesta, la mano de Isolde —aún débil— se levantó ligeramente y se cerró alrededor de su muñeca, aferrándose y negándose a soltarlo.

Grayson se recostó en el suelo junto a la cama, con la mano de ella entre las suyas, y permaneció allí mientras la luz de la mañana se intensificaba.

Por primera vez en todo el tiempo que podía recordar, había pasado la noche en vela no por trabajo, sino por otra persona. No durmió nada.

La luz del sol, brillante e intrusiva, se coló por el hueco de las pesadas cortinas de terciopelo y cayó directamente sobre el rostro de Isolde.

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