Capítulo 531:

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Se había quitado la manta de nuevo. Una pierna colgaba por el borde, y su pequeño pie se movía espasmódicamente en sueños. Grayson cogió la manta de cachemira y se movió lentamente, aterrorizado por despertarla. La cubrió con suavidad, ajustándole los bordes alrededor de los hombros.

Se quedó allí de pie, mirándole la cara. Se parecía tanto a Isolde que le dolía. Pero tenía su barbilla. Su obstinada expresión en la boca.

Se dio la vuelta, incapaz de seguir mirándola.

Se dirigió a la cama grande.

Isolde estaba inquieta. Tenía el ceño fruncido y los labios se le movían en una conversación silenciosa con sus pesadillas.

—No —murmuró ella—. No te la lleves… es mía…

Un dolor agudo atravesó el pecho de Grayson como si algo se hubiera clavado entre sus costillas.

No estaba soñando con monstruos. Estaba soñando con él. Con él llevándose a Effie.

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Un suave golpe rompió el silencio —no el agresivo golpeteo de su madre, sino algo cortés y mesurado.

Grayson cruzó la habitación y abrió la puerta.

El mayordomo de la familia, Thomas, estaba de pie con las manos entrelazadas a la espalda. Detrás de él, Beatrice Lancaster se apoyaba ligeramente en un bastón de caoba pulida, envuelta en un pesado chal de lana, con el cabello plateado trenzado para la noche. Sus ojos, sin embargo, eran agudos, alertas y totalmente implacables.

Hizo un gesto con la mano a Thomas. Este se inclinó y se retiró a las sombras del pasillo.

Beatrice entró en la habitación. El suave golpeteo de su bastón contra el parqué era el único sonido.

Se detuvo a los pies de la cama y miró a Isolde, que dormía intranquila, y luego dirigió la mirada a Grayson.

—Pareces un perro guardián —dijo Beatrice, con voz seca y ronca—. Sentado junto a un hueso que ya has enterrado.

Grayson cruzó los brazos. —Abuela. Si has venido a sermonearme, guárdatelo para el desayuno.

Beatrice exhaló —un sonido de auténtico cansancio, que le llegaba hasta los huesos—. «Eres igual que tu padre. Ciego. Y terco».

Hizo un gesto con una mano nudosa hacia la cama. —Esa mujer se lanzó sobre un montón de porcelana rota para proteger a esa niña. Sin dudarlo un instante. ¿Belle? —Una pausa—. Belle se habría mirado primero la manicura.

Grayson no dijo nada. Tenía la mandíbula apretada.

—Lo ves —dijo Beatrice—. Sé que lo ves. Y, sin embargo, elegiste a Belle. Elegiste la fusión. Elegiste el camino fácil.

«Tengo mis razones», dijo Grayson. «Hay cosas que tú no sabes».

Pensó en la prueba de paternidad guardada bajo llave en su caja fuerte en la ciudad. Un documento que le había costado su matrimonio.

Beatrice se burló. «Razones. Excusas. Son lo mismo en la oscuridad». Se dio la vuelta para marcharse. «No te permitas vivir con remordimientos, Grayson. Es una compañera de cama fría. Algunas personas, una vez que se van, no vuelven. Por mucho dinero que les eches detrás».

Se detuvo en la puerta.

«Cuídala», dijo Beatrice por encima del hombro. «Las fiebres como esa suelen dispararse antes del amanecer».

La puerta se cerró con un clic tras ella. Su bastón marcó un ritmo cada vez más débil por el pasillo, y luego se hizo el silencio.

Grayson se quedó solo en la habitación.

Se acercó a la cama y se sentó con cuidado en el borde del colchón, asegurándose de no molestarla.

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