Capítulo 427:

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Estaba esponjoso. Blando. Se hundió unos centímetros más de lo que debería antes de accionarse. Su mente, funcionando como un ordenador de diagnóstico a alta velocidad, detectó la sensación al instante. Pérdida de presión hidráulica. El tiempo de respuesta se ha desviado en 0,7 segundos. Alguien ha manipulado el conducto de freno. Una fría certeza se apoderó de su estómago, apartando cualquier atisbo de miedo.

—Reduce la velocidad —exigió Belle, agarrándose al tirador de la puerta—. Estás tomando estas curvas demasiado rápido.

—Se me había ocurrido —dijo Isolde, bajando la voz hasta convertirla en un susurro.

Volvió a pisar el pedal del freno. Esta vez con más fuerza.

No hubo resistencia. El pedal se hundió hasta el tapete del suelo con un golpe sordo.

Una descarga fría y eléctrica de adrenalina recorrió la columna vertebral de Isolde, haciéndole hormiguear las yemas de los dedos. El velocímetro subió: 80 km/h. 88 km/h.

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—¡Isolde! —chilló Belle—. ¡La curva! ¡Frena!

—¡No tengo frenos! —gritó Isolde, con una voz que atravesó el ruido del habitáculo.

Golpeó con la mano la palanca de cambios y la forzó de «Drive» a «Low». El motor rugió en señal de protesta, con la aguja del cuentarrevoluciones en el límite. El coche dio una sacudida violenta mientras la transmisión luchaba por frenar las ruedas, pero el pavimento mojado no ofrecía tracción alguna. Los neumáticos simplemente patinaban.

El rostro de Belle se puso blanco como la tiza. El teléfono se le resbaló de la mano y cayó al suelo con un estruendo.

«¡Mientes!», gritó Belle. «¡Para el coche!».

«¡Cállate y agárrate fuerte!», ordenó Isolde.

Agarró el volante y luchó contra el derrape. La parte trasera del sedán derrapó, balanceándose peligrosamente hacia la barrera de seguridad. Más allá de esa delgada franja de metal había una caída de cien metros hasta el barranco.

Isolde corrigió la dirección con movimientos bruscos y precisos. El instinto de la piloto Fantasma tomó el control. El pánico era un lujo que no podía permitirse.

Por el retrovisor, el Escalade negro se adelantó de repente.

Grayson había visto el derrape. Lo sabía.

El enorme todoterreno rugió, acortando la distancia en segundos. El chirrido de su motor se oía incluso por encima de la tormenta.

Isolde miró hacia delante. 450 metros. Una curva cerrada de noventa grados.

Iban a 95 km/h. No iban a conseguirlo.

—Nos va a embestir —gimió Belle, cubriéndose la cabeza con las manos.

—Tiene que hacerlo —espetó Isolde con los dientes apretados.

Vio cómo la parrilla del Escalade llenaba todo su espejo retrovisor. Grayson no estaba reduciendo la velocidad. Estaba acelerando. Iba a usar su coche como ariete.

Isolde tensó los codos. Respiró hondo.

«¡Agachad la cabeza!», gritó Isolde.

El mundo se convirtió en un borrón de lluvia y asfalto gris.

Entonces… el impacto.

La colisión fue ensordecedora.

El todoterreno blindado de Grayson no les golpeó por detrás: se desvió hacia el carril contrario y estrelló el lado del acompañante contra el lado del conductor de Isolde.

El metal chirrió cuando el acero rozó contra el acero. Las chispas llovieron sobre el parabrisas mojado como fuegos artificiales.

La fuerza del impacto lanzó la cabeza de Isolde hacia un lado, golpeándola contra el cristal de la ventanilla. Su visión se llenó de manchas negras. Grayson estaba inmovilizando su coche, utilizando el peso del Escalade para empujar su sedán hacia la pared de la montaña y crear suficiente fricción como para frenarlos.

«¡Aguanta!», jadeó Isolde, forcejeando con el volante mientras este luchaba por romperle las muñecas.

Los dos coches, enredados como amantes enredados, derrapaban de lado por la carretera. La barrera de seguridad se precipitaba hacia ellos.

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