Capítulo 42:

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Grayson estaba de pie cerca del frente, con los brazos cruzados. No miraba hacia la salida. Miraba a Sophia.

—Ve a por ella —le dijo Grayson a Daron, sin apartar la vista de la mujer que estaba en el escenario.

Daron parpadeó, secándose el sudor de la frente. —¿Qué? Jefe, Belle está…

—Belle es un lastre —lo interrumpió Grayson. Su voz carecía de emoción—. Nos ha humillado. Las acciones se van a desplomar mañana. Necesitamos una victoria. La necesitamos. —Señaló a Sophia—. Ofrécele lo que quiera. Duplica el sueldo. Triplícalo. La quiero en SkyLine para el lunes.

La ceremonia terminó. Isolde bajó los escalones y, de inmediato, se vio rodeada por un enjambre de periodistas y cazatalentos.

«¡Sophia! ¿Quién eres?».

«¡Sophia! ¿Revelarás tu identidad?».

«¡Sophia! ¡Boeing quiere hablar contigo!».

Arland Roth se interpuso delante de ella, con sus anchos hombros haciendo las veces de escudo. «Atrás», gruñó. «Sin comentarios. Dejadnos pasar».

La multitud se apartó, pero no para dejar paso a Arland.

Grayson Lancaster se abrió paso entre la multitud. La gente se apartaba instintivamente, y el aura de riqueza y poder le despejaba el camino.

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Se detuvo frente a Isolde. Tenía un aspecto impecable, incluso en la derrota. Metió la mano en el bolsillo de la chaqueta y sacó una tarjeta de visita. Era negra, con letras doradas.

—Sophia —dijo Grayson. Su voz era suave, encantadora: la voz que utilizaba para cerrar acuerdos de miles de millones de dólares—. Soy Grayson Lancaster, director ejecutivo de SkyLine. Eso ha sido… impresionante. —Le tendió la tarjeta.

Isolde miró la mano que la sostenía. Era la mano que le había colocado un anillo en el dedo. La mano que había firmado los cheques para el apartamento de Belle. La mano que había empujado a Effie en el parque.

Sintió una oleada de náuseas, seguida de una ira ardiente y purificadora.

No cogió la tarjeta. No le tendió la mano.

Pulsó el botón del modulador de voz que llevaba sujeto al cuello.

«No me interesa», espetó la voz mecánica, lo suficientemente alto como para que la oyeran los periodistas cercanos, «una empresa que recorta los umbrales de seguridad para ahorrar dinero».

La sonrisa de Grayson se desvaneció. « Podemos hablar de ingeniería. Puedo ofrecerte recursos que ni te imaginas».

«Y no me interesa», continuó la voz, «trabajar para un hombre que confunde el nepotismo con el talento».

Grayson se quedó paralizado. Su mano permaneció extendida, con la tarjeta temblando ligeramente en el aire. El insulto fue certero. Fue personal.

Las cámaras dispararon sus flashes. El silencio en el círculo más cercano era ensordecedor.

Isolde le dio la espalda. «Vámonos, Effie».

Se alejó, dejándolo allí de pie con la mano extendida, un rey rechazado por un plebeyo.

Grayson bajó la mano lentamente. Sintió cómo un rubor le subía por el cuello. El rechazo le dolía, pero la forma en que estaba expresado… la naturaleza específica y quirúrgica del insulto… No sonaba como nadie que conociera, pero la lógica le resultaba inquietantemente familiar. Era el bisturí frío y analítico que había visto en los informes de Valkyrie, encontrando la única vulnerabilidad que él creía oculta y retorciendo el cuchillo. La voz mecánica hacía imposible identificarlo, pero el estilo del ataque dejó un eco inquietante en su mente.

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