Capítulo 382:

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Se detuvo frente a una enorme fresadora CNC. Las pesadas puertas de cristal estaban cerradas, pero el panel de lectura digital mostraba rápidas cascadas de datos. Se acercó, escaneando con la mirada los números de calibración, y frunció el ceño.

Le dio un golpecito en el hombro al técnico jefe que estaba en la consola y señaló la pantalla con un dedo bien cuidado.

—Tienes una microdesviación en el ángulo de entrada —gritó Isolde por encima del ruido de la fábrica—. Recalibra el eje Z en cero coma cero dos milímetros. Vas a cortar la carcasa de titanio en la tercera pasada.

El técnico —un hombre corpulento con grasa en las mejillas— la miró fijamente y luego miró más allá de ella en busca de la aprobación de su jefe.

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Grayson se había detenido. Estudió la pantalla y luego a Isolde. Se le oprimió el pecho. Tenía razón.

Asintió bruscamente al técnico. «Haz exactamente lo que ella dice».

El hombre se volvió inmediatamente hacia la consola.

Se adentraron más en la fábrica, hacia las estaciones de soldadura de alta temperatura. El calor allí era una pared física: irradiaba de las láminas de metal, presionaba contra la piel de Isolde y robaba el oxígeno del aire.

Sin previo aviso, el mundo pareció titilar en los bordes.

Una oleada de mareo la invadió, consecuencia directa del calor opresivo y de los vapores químicos acre que se elevaban de las zonas de soldadura. Sentía los pulmones oprimidos. Ya había superado el agotamiento antes, pero esto era un ataque puramente fisiológico. Se detuvo, plantó los talones con firmeza en el hormigón y cerró los ojos durante un único segundo calculado, obligando a su respiración a ralentizarse, inspirando de forma controlada por la nariz para combatir el aturdimiento.

Arland se materializó a su lado, como siempre hacía. No la tocó, pero su presencia era un escudo sólido y silencioso.

—Agotamiento por calor —dijo, con voz baja junto a su oído—. Deberíamos salir fuera.

Isolde abrió los ojos. La niebla gris ya estaba disipándose. —No. Estoy bien. —Otra respiración para recuperarse. «Solo necesito un minuto».

Arland asintió, comprendiendo que ella no mostraría debilidad allí. Metió la mano en el bolsillo interior de su chaqueta con la eficiencia experta de un ayudante de confianza y sacó una pequeña botella sellada de agua con electrolitos que siempre llevaba para días como este. Desenroscó el tapón y se la tendió: un gesto sencillo y profesional.

Isolde la tomó sin decir palabra, sus dedos rozando los de él brevemente. Bebió largo y tranquilamente. El líquido fresco fue una agradable sorpresa, despejando los últimos restos de confusión y agudizando su concentración hasta dejarla afilada como una navaja. Le devolvió la botella. Todo el intercambio duró menos de diez segundos.

A seis metros por encima de ellos, en la pasarela metálica elevada, Grayson se detuvo en seco.

Sus manos se cerraron sobre la barandilla con tanta fuerza que sus nudillos se volvieron blancos como el hueso.

Contempló la escena que se desarrollaba abajo: la comunicación fluida y silenciosa entre Isolde y Arland. La pausa momentánea de ella. La evaluación inmediata y acertada de él. La oferta y la aceptación silenciosas de ayuda. No era romántico. Era algo mucho más inquietante: la marca de una colaboración profundamente arraigada y despiadadamente eficaz. Un lenguaje construido a partir de años de confianza que él nunca se había ganado y que no podía descifrar.

Un espasmo violento le retorció las entrañas. Sus pulmones rechazaron el aire caliente y metálico.

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