Capítulo 355:

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Él no la escuchó. Extendió la mano, no para agarrarla, sino para apoyarse en el respaldo del asiento a pocos centímetros de su cabeza, encerrándola de hecho. Entonces, su mano grande y caliente le rodeó la cara, y su pulgar le rozó con rudeza el pómulo.

«Sigues siendo mi esposa, Isolde», susurró. Sus ojos estaban oscuros y dilatados, fijos por completo en su boca. «Sobre el papel. Me perteneces».

Una oleada de repulsión pura y física la embargó. Se le revolvió el estómago.

Levantó la mano y le apartó la muñeca de un golpe seco. «No me toques», le ordenó, con la voz temblando de rabia.

El rostro de Grayson se contorsionó. El rechazo rompió el último hilo de su control.

Se abalanzó hacia delante, acortando la distancia que aún los separaba. No la agarró: utilizó el peso de su cuerpo para inmovilizarla contra la puerta, con el rostro a un suspiro del suyo.

«¿Por qué eres tan fría?», gritó, con la voz rebotando en las paredes de la pequeña cabaña y la saliva salpicando de sus labios. «¡Te lo di todo! ¡Te di el mundo, y me tratas como basura!». Bajó la cabeza, con la intención de besarla convertida en una certeza asfixiante. Su aliento era cálido y agrio contra su piel.

Isolde estaba aterrorizada, y el terror se transformó al instante en un instinto de supervivencia violento y concentrado.

Giró bruscamente la cara hacia un lado. Sus labios rozaron su mandíbula. «¡Para!», gritó, empujando frenéticamente con las manos contra su pecho sólido.

Él pesaba demasiado. Presionó con más fuerza.

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Ella sintió cómo la claustrofobia la envolvía, cómo el aire se enrarecía, cómo su cuerpo se preparaba para una lucha que sabía que no podría ganar por la fuerza. Se estaba armando de valor para lanzar una rodilla hacia arriba cuando un sonido agudo y metálico lo destrozó todo.

Toc. Toc. Toc.

Alguien estaba golpeando el cristal tintado de la ventana junto a la cabeza de Isolde.

Grayson se quedó paralizado. Su cuerpo se puso rígido. El violento hechizo se rompió.

Levantó lentamente la cabeza y miró hacia la ventana. Isolde jadeaba en busca de aire, con el pecho agitado, y miró por encima de su hombro.

Un agente de tráfico de Nueva York estaba de pie en la acera, golpeando el cristal con una pesada linterna.

Grayson pulsó el botón para bajar la ventanilla unos centímetros.

«Sigue adelante, amigo», dijo el agente, con voz monótona y amortiguada por la lluvia. «No se puede parar en la zona de carga. Está bloqueando el carril».

Grayson tragó saliva. Miró al policía y luego bajó la vista hacia Isolde, debajo de él. Algo cambió en su expresión: un breve destello de vergüenza, como el de un borracho.

Se apartó hacia su lado del coche.

Sin decir palabra, golpeó con el puño la mampara de separación —un golpe sordo y amortiguado— y luego pulsó el botón del intercomunicador.

—Conduce —ladró.

El Maybach se alejó de la acera, dejando a su paso un silencio denso y sofocante.

El Maybach se deslizó por las calles resbaladizas y azotadas por la lluvia de Manhattan y finalmente se detuvo junto a la acera frente al edificio de apartamentos de Isolde.

El coche no había terminado de detenerse cuando su mano ya estaba en la manilla de la puerta.

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