Capítulo 354:

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Isolde se quedó mirando la mano de Nolan, que descansaba con fuerza sobre el hombro de Grayson. Vio el espasmo violento en la mandíbula de Grayson. Estaba borracho, enfadado y humillado, y una pelea pública en el funeral del padre de su amante sería un desastre. Isolde se negaba a ser el centro de ese espectáculo.

Tiró del brazo hacia atrás con fuerza.

El sudoroso agarre de Grayson resbaló. Ella dio medio paso atrás, frotándose la muñeca donde los dedos de él habían dejado marcas rojas sobre su pálida piel. Luego miró a Nolan.

—No pasa nada, Nolan —dijo, con voz tensa pero controlada—. Se va a marchar.

Se acercó a Grayson y se inclinó hacia él, bajando la voz hasta convertirla en un susurro venenoso destinado solo a él.

—No montes un escándalo aquí —siseó—. Ya eres un hazmerreír.

Los ojos inyectados en sangre de Grayson se clavaron en los de ella. Respiraba con dificultad por la nariz, mantuvo la mirada de Nolan durante un largo y asesino segundo y luego dio media vuelta.

—El coche —ordenó por encima del hombro—. Ahora.

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Isolde recogió su bolso de mano, le dirigió a Nolan un breve gesto de disculpa con la cabeza y siguió a Grayson a través de las puertas acristaladas, manteniendo una distancia prudencial detrás de su ancha espalda. Atravesó el vestíbulo y salió a la acera en silencio, con la furia ardiendo bajo su piel y el corazón bombeando adrenalina por sus venas.

El Maybach negro se detuvo con suavidad junto a la acera.

El aparcacoches se dispuso a abrir la puerta trasera, pero Grayson no esperó. Cerró los dedos alrededor del codo de Isolde y la condujo al asiento trasero —no con brusquedad, sino con una presión firme e innegociable que no dejaba lugar a discusión—. Ella aterrizó sobre el suave cuero, con los tacones buscando apoyo, y Grayson se subió justo detrás de ella. La pesada puerta se cerró de golpe.

Clic.

Se activaron los cierres electrónicos. El sonido fue agudo y definitivo en el silencioso habitáculo.

Isolde levantó la vista. La gruesa mampara insonorizada que separaba el asiento trasero del del conductor ya estaba levantada. Él no podía verlos. No podía oírlos.

El aire dentro del coche se volvió sofocante casi de inmediato. Olía a cuero caro y al hedor agudo y agrio del whisky que se desprendía de los poros de Grayson. Este se llevó la mano al cuello y se aflojó aún más la corbata, desabrochándose el botón superior de la camisa.

—¿Quién es? —exigió Grayson, con una voz grave y peligrosa, casi un gruñido.

Isolde se pegó la espalda a la puerta, poniendo tanta distancia entre ellos como permitía el habitáculo. «Un desconocido», dijo fríamente. «A diferencia de ti, tiene modales».

Grayson soltó una risa áspera y amarga. «¿Modales? Te estaba tirando los tejos… y tú se lo estabas permitiendo». Desplazó el peso y se deslizó por el cuero hacia ella. «Disfrutas con esto. Disfrutas humillándome en público. Sonriendo a otros hombres mientras yo entierro a un familiar».

«No era de tu familia», replicó Isolde, con el asco desbordándola. «¿Dónde está Belle? ¿Por qué no estás consolando a la hija afligida?

«Está con su madre», dijo Grayson con desdén, deslizándose aún más cerca hasta que su enorme muslo presionó con fuerza contra su rodilla.

Isolde se encogió hasta que sus omóplatos tocaron el frío cristal de la ventana. «Grayson, estás borracho. Aléjate».

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