Capítulo 352:

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Dejó su vaso de agua en la bandeja de un camarero que pasaba, se deslizó silenciosamente detrás de la cortina, empujó la puerta para abrirla y salió al aire fresco y cortante de la noche.

La terraza estaba vacía.

Se extendía amplia y pálida, con su suelo de piedra bordeado por una pesada balaustrada que daba a la oscura y extensa copa de los árboles de Central Park. La lluvia había cesado, dejando el aire fresco y penetrante con el aroma del asfalto mojado y las hojas aplastadas.

Isolde caminó hasta el borde y se agarró a la barandilla fría y húmeda. Cerró los ojos y respiró hondo, temblando. El aire helado le llenó los pulmones, despejando de su cabeza el calor sofocante del salón de baile.

Entonces, desde algún lugar detrás de ella, se oyó el rápido golpeteo de unos zapatos pequeños contra la piedra.

Le siguió un grito agudo. «¡Ay!».

Isolde se dio la vuelta.

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Un niño pequeño, de no más de cinco años, yacía tendido en el suelo mojado de la terraza. Llevaba un traje negro diminuto y rígido que parecía profundamente incómodo. En una mano agarraba la cuerda de un globo rojo brillante; con la otra, se agarraba la rodilla. Su rostro se desmoronó y empezó a llorar —con lágrimas fuertes, húmedas y sinceras.

El instinto maternal de Isolde, afianzado por años de cuidar de Effie, se impuso a su agotamiento en un instante. Dejó caer su bolso de mano sobre una silla del patio cercana y se apresuró a acercarse, agachándose hasta que su costoso vestido negro se extendió sobre la piedra mojada.

«Hola, valiente caballero», dijo en voz baja, manteniendo un tono suave y tranquilizador. «¿Te ha atacado el suelo?»

El niño sorbió por la nariz y la miró con los ojos marrones muy abiertos y llenos de lágrimas. «Sí».

Isolde metió la mano en el bolsillo y sacó un pañuelo limpio y doblado. Apartó suavemente la mano del niño de su rodilla. La tela de sus pantalones estaba arañada, pero no había sangre. Le limpió la zona con suavidad.

«Bueno, no podemos dejar que el suelo se salga con la suya», dijo.

Se puso de pie, examinó la losa culpable durante un momento y luego levantó su tacón negro y la pisoteó. Con fuerza.

El niño parpadeó. Luego, una pequeña risita entrecortada se escapó de sus labios.

«Eres graciosa», dijo, secándose la nariz con el dorso de la manga.

«¿Leo? Ahí estás».

La voz era grave y suave, con un ligero tono de pánico.

Isolde levantó la vista.

Un hombre alto cruzaba la terraza a zancadas. Llevaba un traje gris carbón perfectamente entallado, pero no se movía con la rígida autoridad de los banqueros de Wall Street que había dentro; al contrario, su andar era fluido y sin prisas. Tenía unos ojos amables y arrugados y unas manos grandes y hábiles. Las manos de un arquitecto, pensó Isolde, sin saber muy bien por qué.

El hombre vio a Isolde arrodillada junto a su sobrino. Se detuvo, y una expresión de disculpa inmediata se dibujó en su rostro.

«Lo siento mucho», dijo, dando un paso hacia ella. «¿Te ha molestado? Se escapó de la mesa de los postres».

Isolde se levantó y se sacudió una gota de agua que se había caído sobre su falda. «En absoluto», dijo, esbozando una pequeña y sincera sonrisa. «Solo es una pequeña herida de guerra. Ya nos hemos encargado de ello.

“

Él le devolvió la sonrisa, y esta le llegó hasta los ojos. Era la primera expresión sincera que ella había visto en toda la velada.

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