Capítulo 349:

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A su otro lado, Belle estaba desplomada contra su hombro, con el rostro hundido en un trozo de encaje blanco, y los hombros sacudiéndose con sollozos fingidos.

A Isolde se le hizo un nudo frío en el estómago. La humillación le quemaba la nuca, caliente y punzante.

Asintió con la cabeza de forma seca y seca, sin dirigirse a nadie en particular, y se recostó contra la dura madera de su propio banco. Cruzó las manos sobre el regazo, con los nudillos blancos. Los pendientes de diamantes que llevaba en las orejas le resultaban pesados y fríos contra la piel. Su voz, cuando se oyó, sonó plana y desprovista del dolor que todos deseaban ver tan desesperadamente.

El sacerdote subió al púlpito. El micrófono chirrió brevemente antes de que su voz grave llenara el cavernoso espacio.

«Nos hemos reunido aquí hoy para recordar a Héctor Escobar», comenzó. «Un visionario. Un hombre de profunda integridad y generosidad sin límites».

Un sabor amargo subió por la garganta de Isolde. Tragó saliva con dificultad.

Un visionario.

𝘐n𝗴re𝗌𝖺 а 𝗇𝘂еѕ𝘵𝘳𝗈 𝘨𝗋𝗎𝗉𝗈 𝗱e 𝖶h𝘢𝗍𝘴𝖠𝗉𝘱 𝗱e 𝗇𝘰𝘷e𝗅𝘢s𝟦𝖿a𝘯.c𝘰𝗺

Héctor Escobar era un jugador empedernido —un proveedor de nivel medio que habitualmente se quedaba con parte de sus contratos—, que había abandonado a Belle y a su madre durante una década, reapareciendo solo una vez que Belle consiguió un novio multimillonario.

El elogio fúnebre era una lección magistral de ficción.

Isolde miró hacia la primera fila.

Grayson levantó el brazo derecho y atrajo a Belle hacia su lado. Ella se apoyó en su pecho: pequeña, frágil y totalmente dependiente. Era exactamente la imagen que Grayson siempre había anhelado. Necesitaba ser el salvador. Necesitaba una mujer que requiriera su protección, no una que pudiera construir un imperio sin él.

Un dolor sordo y rítmico se instaló detrás del esternón de Isolde.

No eran celos. La comprensión llegó con una claridad repentina y cristalina.

Era repugnancia. Estaba mirando a un hombre con el que una vez había compartido la cama, y no sentía más que una profunda repulsión física.

La tía Lydia, sentada en la segunda fila, giró ligeramente la cabeza. Sus ojos encontraron los de Isolde y su rostro se contorsionó en una lenta mueca de desprecio. Articuló una sola palabra en voz baja a través de la tenue luz.

Basura.

Isolde no se inmutó. No apartó la mirada.

En cambio, alzó la vista, alejándola del núcleo podrido de la familia Lancaster, y contempló la enorme vidriera situada sobre el altar. Los colores eran extraordinarios —azules profundos, rojos sangre, dorados vibrantes—; cientos de piezas frágiles unidas por plomo rígido e inflexible. Una obra maestra de la ingeniería y el arte.

Isolde respiró lenta y profundamente. La opresión que sentía en el pecho se alivió.

No soy basura. El pensamiento resonó en su mente con la fuerza de un martillo. Soy la arquitecta de mi propia vida. Ellos viven en un castillo de naipes.

La ceremonia se prolongó durante otros cuarenta minutos. Por fin, el sacerdote pronunció la oración final.

La congregación se puso en pie. Comenzó la procesión de salida.

Los portadores del féretro llevaron el ataúd por el pasillo central. Grayson y Belle los seguían inmediatamente detrás, caminando lentamente, serenos: una trágica pareja real. El rostro de Grayson era una máscara de solemne deber. Belle se aferraba a su brazo como si sus piernas no pudieran sostenerla.

Al pasar por la tercera fila, los ojos de Grayson se desviaron hacia un lado.

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