Capítulo 348:

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Lydia resopló. «Bueno, siéntate atrás. La parte de delante es para la familia. «

»Soy la madre de Effie«, dijo Isolde. »Eso me convierte en familia.«

»Effie es una chica«, se burló Lydia. »Kaiden es el heredero.»

La misoginia era descarada, ancestral y putrefacta hasta la médula. Una fría diversión rozó los labios de Isolde: una sonrisa que no le llegó a los ojos. ¿Heredero de qué? pensó. Un legado construido sobre una mentira. Todos guardan un secreto que yo podría destapar con una sola llamada telefónica.

No dijo nada.

En cambio, le lanzó a Lydia una última mirada calculada —lo suficientemente fría como para que la anciana retrocediera inconscientemente— y pasó junto a ella sin decir una palabra más.

No se sentó atrás.

Ocupó su lugar en la tercera fila, justo detrás del banco de la familia, y observó la nuca de Grayson mientras comenzaba la misa.

El aire dentro de la catedral de San Patricio era denso y sofocante, cargado de incienso ardiente, cera de abeja derretida y la lana húmeda de abrigos caros.

Isolde se sentó en el banco de la tercera fila, con la columna vertebral rígida como una línea de acero, los tacones negros apoyados suavemente contra el antiguo suelo de piedra. Con cada nueva llegada que avanzaba por el pasillo central, las cabezas se volvían. Se produjo una oleada de susurros bajos, pero sus ojos siempre volvían a posarse en ella.

«Esa es la exmujer».

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«¿Qué hace aquí?».

«He oído que la echaron del ático».

Isolde mantuvo la barbilla erguida. No miró a los rostros de la élite de Manhattan. Fijó la mirada en la madera pulida de los bancos de delante, donde la familia comenzaba a reunirse.

Se fijó en un espacio vacío en el extremo del banco delantero, junto a la prima de Grayson, Serena Lancaster. Era el único asiento que quedaba. Antes de que pudiera siquiera plantearse acercarse a él, Serena miró hacia atrás y sus ojos se encontraron con los de Isolde durante una fracción de segundo. Sus labios estaban pintados de un nude apagado y respetuoso, pero sus ojos brillaban con malicia.

Sin decir palabra, Serena levantó su gran bolso de cuero negro del regazo y lo colocó deliberadamente en el asiento vacío a su lado, reclamando el espacio. A continuación, se volvió hacia la persona a su otro lado, entablando con ella una intensa conversación en voz baja y creando una barrera con su espalda.

«Solo para la familia, Isolde», le llegó la voz de Serena —un susurro teatral calibrado con precisión para las filas circundantes—. «Los invitados están más atrás».

Isolde contuvo la respiración.

El gesto era un instrumento contundente y agresivo de exclusión social. Giró lentamente la cabeza y miró más allá de la barrera humana y de cuero que Serena había construido.

Miró a Grayson.

Estaba sentado perfectamente erguido, con sus anchos hombros llenando su traje negro a medida, la mirada fija en el ataúd de caoba cubierto de lirios blancos. Él sintió que ella lo miraba; ella podía ver el tenso cordón de músculo saltando en su mandíbula. Él no giró la cabeza. No intervino. Su silencio era un respaldo pesado y sofocante de la crueldad de Serena.

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