Capítulo 333:

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Ella lo estudió. Sus ojos eran oscuros y concentrados, sus pupilas dilatadas. Tenía un rey. Quizás dos.

Isolde se retiró.

Grayson dio la vuelta a sus cartas. Una pareja de reyes. «Buena decisión al retirarte», dijo, con un simple asentimiento.

Belle susurró en voz alta: «Está perdiendo, Gray. Vámonos, esto es aburrido».

«No», dijo Grayson, con la mirada fija en Isolde. «Está contando».

Mano 12. El bote había aumentado hasta los 500 000 $.

El tablero mostraba K-J-2-J-8. Un tablero peligroso, con parejas.

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Isolde miró sus cartas. Luego miró a Grayson. Empujó todo su stack hacia delante.

«All in».

Daron se quedó mirando sus cartas, sudando visiblemente. Estudió el rostro de Isolde y no encontró nada. «Está faroleando», murmuró. «Pero no puedo arriesgarme». Se retiró.

Solo quedaban Isolde y Grayson.

Grayson miró su mano. Un rey y una jota. Full: jotas con reyes. Una mano monstruosa. No podía perder a menos que ella tuviera una pareja de reyes para un full superior, o una pareja de jotas para un póquer. Las probabilidades eran minúsculas.

Levantó la vista para igualar la apuesta.

Ella no lo estaba mirando. Estaba mirando al crupier y dio dos golpecitos con el dedo índice contra el mantel de terciopelo. Un gesto minúsculo, casi imperceptible.

Grayson se quedó inmóvil.

Recordaba ese gesto. Una noche en Mónaco, hacía años, antes de que todo se viniera abajo. Habían estado jugando una partida privada, y ella había dado un golpecito con el dedo justo así antes de poner cuatro ases sobre la mesa. Era su señal secreta, una broma privada entre ellos, reservada para una mano imbatible. No solo decía «la tengo», sino «soy la mujer que recuerdas».

Su mente lógica insistía en que las probabilidades de que ella tuviera cualquiera de las dos manos que podían ganarle eran astronómicas. Pero el gesto, tan preciso y tan íntimo, eludía por completo la lógica. Era un arma apuntada directamente a su memoria.

Si igualaba y ella la tenía, quedaría como un tonto. Si igualaba y ella no la tenía, la arruinaría: su independencia, los rendimientos de sus inversiones, todo lo que había reconstruido. Miró a la mujer del vestido de terciopelo azul medianoche. La madre del hijo al que había fallado.

Una punzada aguda le atravesó el pecho —no era exactamente culpa, sino algo más complejo y más amargo. Era una sensación física.

Grayson empujó sus cartas boca abajo hacia la pila de descartes.

«Me retiro», dijo.

Belle se llevó las manos a la boca. «¡Gray! Tenías un full —¡lo vi!

Grayson no miró a Belle. Miró a Isolde.

«Llévate el bote», dijo en voz baja.

El crupier empujó la montaña de fichas hacia Isolde. Era una fortuna.

Isolde no sonrió. Extendió la mano y dio la vuelta a sus cartas.

Un siete y un cuatro. De distinto palo.

No tenía nada. Un siete alto.

Daron se atragantó con su bebida y tosió violentamente. «¿Te has retirado ante un siete alto? ¡Por Dios, Grayson!».

Grayson se quedó mirando las cartas. Luego miró la mano de Isolde, ahora perfectamente firme. El golpecito con el dedo había sido una actuación. Un recuerdo convertido en arma.

Sonrió. Era una sonrisa genuina, y estaba impresionado. «Me has jugado una mala pasada».

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