Capítulo 308:

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Un McLaren negro mate dobló la esquina del camino de entrada, con sus anchos neumáticos surcando el agua estancada con un control preciso y sin esfuerzo. No derrapó: dominó el espacio, frenando en seco y deteniéndose exactamente a dos centímetros y medio del parachoques del Bentley, bloqueando el paso a Grayson con una agresividad calculada.

La puerta de tijera del lado del conductor se abrió hacia arriba, hacia la lluvia.

Arland Roth se asomó, con gafas de sol oscuras a pesar de la penumbra.

—Mi jugador estrella se está mojando —gritó por encima del ruido del motor.

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Su jugador estrella.

Las palabras eran posesivas, íntimas y deliberadamente elegidas para ser malinterpretadas. Llegaron con claridad a través de la ventanilla abierta del Bentley.

Isolde miró a Grayson. Le dedicó una sonrisa lenta y afilada como una navaja.

—Mi transporte ya está aquí —dijo.

Salió de debajo del toldo y caminó hacia el McLaren, deslizándose con elegancia en el bajo asiento del pasajero. Antes de cerrar la puerta, miró hacia atrás a Belle.

—Y Belle —dijo Isolde—. Llévate tu propia ropa de la tintorería.

Cerró de un portazo la pesada puerta del coche.

Arland aceleró el motor. El McLaren salió disparado hacia delante, con las ruedas traseras patinando durante una fracción de segundo sobre el pavimento mojado. Una enorme ola de agua sucia de un charco salpicó violentamente el impecable parabrisas del Bentley.

Grayson se quedó paralizado en el asiento del conductor mientras los limpiaparabrisas chirriaban al atravesar el cristal embarrado.

«¿Era ese… Arland Roth?», preguntó, con la voz tensa por la sorpresa.

Belle frunció el ceño, sacudiéndose una gota de agua del abrigo.

«¿La llamó su jugadora estrella?», se burló. «Es obvio lo que eso significa. Ni siquiera intenta ocultarlo».

Grayson vio cómo las luces traseras rojas del McLaren se disolvían en la lluvia. Un nudo frío y pesado de inquietud se le hizo en el estómago. La narrativa de la exmujer indefensa y destrozada empezaba a resquebrajarse.

Dentro del cálido habitáculo del McLaren, con su aroma a cuero, Isolde soltó un largo y profundo suspiro y recostó la cabeza contra el asiento de carreras.

—¿Has visto su cara? —preguntó Arland, riendo mientras cambiaba de marcha—. No tiene precio.

Isolde se frotó las sienes. —Cree que me acuesto contigo, Arland. Esa es la única lógica que su cerebro puede aceptar. No puede comprender que, en realidad, yo trabaje aquí.

—Deja que piense eso —dijo Arland, con una sonrisa que se desvaneció en una expresión seria—. Es la tapadera perfecta. Protege la identidad de «Sophia» hasta que estemos listos para soltar la bomba en la reunión de la junta directiva.

Isolde asintió. El sexismo de su exmarido era totalmente predecible… y, en ese momento, resultaba muy útil.

El ambiente en el exclusivo restaurante francés Le Coucou era silencioso y lujoso. Grayson, Belle y Daron McKnight estaban sentados en una mesa de la esquina, picoteando su lubina.

Daron se rió, haciendo girar su copa de vino. —¿Así que Roth la recogió en un McLaren? El tipo no tiene ni pizca de sutileza.

Belle dio un delicado sorbo a su agua con gas.

—Es obvio —dijo, bajando la voz en tono conspirador—. Es su nuevo capricho del mes. Por eso estaba en el Instituto. Probablemente estaba haciendo una audición para él en el aparcamiento.

Daron resopló. «Tiene sentido. No tiene título. Ni habilidades. ¿De qué otra forma conseguiría autorización de seguridad para entrar en un laboratorio del gobierno?».

Grayson apretó el tenedor de plata con tanta fuerza que le crujieron los nudillos.

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