Capítulo 288:

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Un crujido espeluznante resonó por encima de la música, seguido del grito desgarrador y gutural de un niño —no un llanto, sino un chillido agudo y penetrante de pura agonía.

En el vestíbulo, Grayson acababa de terminar su llamada. El sonido atravesó los graves retumbantes y el ruido del gimnasio como una navaja a través de la piel. Era el sonido que hiela la sangre a cualquier padre.

Reconoció esa voz.

Grayson dejó caer el teléfono. Se hizo añicos contra el suelo de hormigón. Se lanzó hacia delante, con un dolor cegador atravesándole las costillas fracturadas. Apretó los dientes y se abrió paso entre la multitud con el hombro sano, respirando a bocanadas entrecortadas. No estaba corriendo a toda velocidad: era un animal herido que se abalanzaba hacia su cría.

Una hora más tarde, la sala de espera de urgencias del Hospital Mount Sinai estaba helada, con el zumbido de las luces fluorescentes sobre sus cabezas.

Las puertas dobles se abrieron de par en par.

Isolde irrumpió en la sala, todavía con las botas de trabajo puestas. Sus vaqueros estaban cubiertos de polvo de yeso blanco, y su cabello, revuelto, se escapaba de un moño desordenado. Parecía una loca.

Recorrió la sala con la mirada. Grayson daba vueltas cerca de las máquinas expendedoras. Belle estaba sentada en una silla de plástico, secándose los ojos secos con un pañuelo.

Isolde cruzó la sala en tres largas zancadas.

«¿Dónde está?», exigió Isolde, con una voz grave y aterradora.

Grayson se detuvo. Estaba pálido y parecía enfermo. «Los médicos están con ella. Le están haciendo radiografías. «

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»¿Qué ha pasado?«

Grayson tragó saliva con dificultad. »Se cayó del rocódromo. Tiene una muñeca fracturada —esta vez la otra—. Y una conmoción cerebral leve.«

Isolde dejó de respirar. Una conmoción cerebral. Un hueso roto. Otra vez.

Belle se levantó de la silla, secándose los ojos y poniendo su mejor expresión de víctima. »Isolde, lo siento muchísimo», gimió, dando un paso adelante. «Yo estaba allí mismo. Ella simplemente… resbaló. Es tan torpe con los pies».

Isolde giró la cabeza lentamente para mirar a Belle.

«¿Torpe?». La palabra salió apenas por encima de un susurro.

«Sí», dijo Belle, ganándose confianza gracias al silencio de Grayson. «Quiero decir, quizá si hiciera más deporte en lugar de limitarse a leer esos aburridos libros todo el día, estaría más fuerte. Simplemente se soltó».

El aire se quedó en suspenso.

Culpar a la víctima. Culpar a una niña de cinco años por estar a punto de morir.

Isolde no gritó. No discutió.

Se dirigió directamente hacia Belle. Con calma. Deliberadamente. Plantó los pies, giró las caderas y canalizó cada gramo de su rabia, su miedo y su odio en un solo movimiento.

La bofetada fue explosiva, el doble de fuerte que el golpe que le había dado a Cheryl. La cabeza de Belle se desvió hacia un lado. La fuerza la hizo caer hacia atrás contra la fila de sillas de plástico, tirando dos de ellas al suelo en una maraña de extremidades y ropa de diseño.

El seco chasquido de la bofetada resonó en la estéril sala de espera de Urgencias, acallando el murmullo de la sala de enfermeras.

Belle yacía tendida sobre las sillas de plástico. Se tocó la mejilla, con los ojos muy abiertos por la auténtica conmoción, y un moratón rojo brillante ya se estaba formando en su piel impecable. Levantó la vista hacia Grayson, y sus ojos se llenaron de lágrimas al instante.

—Gray… —gimió Belle—. ¡Me ha pegado!

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