Capítulo 225:

🍙 🍙 🍙 🍙 🍙

Kaiden levantó la vista, sin aliento, esperando la explosión. Cuando Isolde no se movió, agitó las tijeras en el aire, con los ojos desorbitados en un desafío descarado. «¿No estás enfadada? ¿Por qué no gritas? Mira, ¡lo he estropeado!»

Isolde miró el montón de lana azul y luego se encontró con la mirada del chico. Su voz era suave y carecía de calidez.

«¿Por qué debería estar enfadada?», preguntó. «Ese jersey estaba tejido para mi hijo».

Dio un paso atrás, con expresión indiferente. «Y tú no eres mi hijo».

Kaiden se quedó paralizado. Las tijeras se le resbalaron de los dedos y cayeron con estrépito sobre el suelo de madera.

Llevaba meses gritando que la odiaba, que ella no era su madre. Pero oír a Isolde decirlo —con calma, como un hecho, como si él fuera un extraño— tocó algo primitivo en su interior. Ya no la estaba rechazando. Ella lo estaba borrando.

Isolde se dio la vuelta, con un movimiento fluido y desdeñoso. «Cuando termines de cortar, barre todo. Si no, esta noche no habrá cena».

Salió sin mirar atrás.

Detrás de ella, Kaiden se quedó sentado entre la lana destrozada, en un silencio atónito durante un momento, antes de estallar en un llanto fuerte y aterrorizado. Isolde no aminoró el paso. Se dirigió a su habitación, abrió su portátil y comenzó a descargar los archivos del proyecto del Instituto.

D𝘦𝘀cа𝗿𝗴𝘢 𝖯𝗗𝖥ѕ 𝗴rа𝗍𝘪𝘴 𝖾𝘯 𝗻𝗈𝗏e𝗅𝗮s4f𝘢𝗇.𝖼𝗼𝗆

Ya había terminado de dar vueltas alrededor de la estufa. Era una futura ingeniera aeroespacial.

Mientras tanto, a cientos de kilómetros de distancia, en San Francisco, la gala benéfica estaba en pleno apogeo. Las lámparas de cristal brillaban en lo alto y el aire estaba cargado de perfumes caros y champán. Grayson Lancaster estaba de pie cerca del borde del salón de baile, agitando su copa, con la mirada fija en su teléfono.

Llevaba una hora intentando acceder a las imágenes de vigilancia del ático. La pantalla permanecía obstinadamente en negro. Conexión perdida.

«Gray, deja de mirar eso», ronroneó Belle, deslizando su brazo bajo el de él. Llevaba un brillante vestido plateado que reflejaba la luz a la perfección, con una sonrisa ya preparada para los flashes de las cámaras cercanas. «Isolde tiene mal genio, claro, pero sabe cómo cuidar de un niño. No dejará que muera».

Grayson la miró. Su sonrisa era perfecta, ensayada y completamente vacía.

«Es solo que tengo un mal presentimiento», murmuró.

«Te preocupas demasiado», se rió Belle, haciendo chocar su copa contra la de él. «Disfruta de la noche. Aquí somos las estrellas».

Grayson miró a su alrededor. Las risas le parecían estridentes, las luces demasiado brillantes. Sin previo aviso, una oleada de agotamiento lo invadió. No quería champán. No quería una conversación cortés. Se encontró anhelando, inexplicablemente, la sencilla sopa que Isolde solía preparar cuando él trabajaba hasta tarde: el tranquilo calor de un hogar que se había sentido real.

Retiró el brazo con suavidad pero con firmeza. «No me encuentro bien. Me voy al hotel».

La sonrisa de Belle se tensó, apareciendo una grieta en su máscara de porcelana. «¿Te vas? ¿Ahora? La subasta ni siquiera ha empezado».

«Disfrútala por mí», dijo Grayson, ya dándose la vuelta. Salió del salón de baile, dejándola sola en medio de la multitud.

Belle observó su espalda alejándose, apretando los dedos alrededor de su copa de champán hasta que los nudillos se le pusieron blancos. La humillación le quemaba las mejillas.

.

.

.