Capítulo 154:

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Se abrió la puerta principal. La niñera, una amable anciana llamada Sra. Gable, hizo pasar a Effie al interior.

«¡Mamá!». Effie entró corriendo, dejando caer su mochila, y se quedó paralizada al ver el yeso.

Sus grandes ojos se llenaron de lágrimas. «¿Mamá? Estás rota».

Isolde esbozó una sonrisa forzada. «Solo es una pequeña grieta, cariño. Como una taza de té. Se arreglará».

Effie se acercó lentamente y tocó el yeso blanco con un solo dedo. «¿Te duele?».

«No cuando te miro a ti», dijo Isolde. «¿Qué tal el colegio?».

Effie asintió vagamente. Entonces hizo algo inesperado: en lugar de subirse al sofá para un abrazo, agarró su mochila y salió corriendo hacia su dormitorio.

«¿Effie?», llamó Isolde.

La puerta del dormitorio se cerró con un clic.

Isolde frunció el ceño. Se puso en pie con dificultad, sintiendo que la habitación se inclinaba ligeramente, caminó hasta la puerta de Effie y la empujó para abrirla.

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Effie estaba tumbada boca abajo sobre la alfombra. Delante de ella estaba la vieja tableta de ingeniería de Isolde —la de repuesto que no había sido destruida—, con la pantalla brillando en azul.

«¿Effie?»

Effie se sobresaltó. Intentó deslizar la tableta bajo su pecho. «¡Lo siento! ¡Lo siento, mami! ¡No quería tocarla!»

«No pasa nada», dijo Isolde, arrodillándose con cuidado y haciendo una mueca de dolor cuando le dio un tirón en el brazo. «Déjame ver».

Effie se la entregó con las manos temblorosas.

Isolde miró la pantalla. Estaba abierta en un borrador en el que había estado trabajando hasta tarde la noche anterior: un cálculo de trayectoria para un satélite de órbita baja. Llevaba horas atascada en una sola variable. Se había añadido a la pantalla una pequeña anotación resaltada que señalaba una sección específica de una larga cadena de código.

Isolde se quedó mirando. Su corazón comenzó a latir con fuerza contra las costillas.

—Effie —susurró—. ¿Has hecho tú esto?

Effie bajó la vista hacia sus rodillas. —El número estaba mal, mami.

—¿Cómo sabías que estaba mal?

—Sonaba chirriante —dijo Effie, frotándose la oreja. «Como cuando se rompe una cuerda de violín. La melodía de las matemáticas estaba rota».

Isolde miró a su hija. Sinestesia. Sinestesia numérico-formal: la capacidad de percibir las relaciones numéricas como estímulos sensoriales: sonido, color, textura. Era poco común. En ingeniería, era un superpoder.

Volvió a mirar la pantalla, con la vista siguiendo la línea que Effie había marcado. La niña tenía razón. Era un defecto sutil, casi imperceptible: una distorsión no lineal que solo se manifestaría bajo una fuerza G extrema, desencadenando un bucle de retroalimentación catastrófico. El ordenador no lo había detectado.

Pero Effie lo había oído.

«Lo has encontrado», susurró Isolde. «Effie, has encontrado el fallo».

Effie levantó la vista, esperanzada. «¿Lo he arreglado?».

«Has ayudado a mamá a arreglarlo».

Isolde abrazó a Effie con un solo brazo y hundió el rostro en el pelo de su hija. Las lágrimas brotaron rápidas y calientes, empapando la camiseta de Effie. Durante cinco años, Grayson había llamado «lenta» a Effie. La había llamado «despistada». La había menospreciado porque no había hablado con frases completas hasta los cuatro años.

Pero ella no era lenta. Funcionaba en una frecuencia que él ni siquiera podía oír.

«Eres un genio, Effie», logró articular Isolde con voz entrecortada. «Eres la niña brillante de mamá».

Effie sonrió: una sonrisa sincera y deslumbrante.

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