Capítulo 153:

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La tableta rodó con estrépito por el pasillo, y su pantalla se agrietó como una telaraña al impactar.

El dolor —ardiente, cegador, nauseabundo— le estalló en el brazo, irradiándose hacia el hombro, el cuello y los dientes.

Bajó la mirada. Su mano derecha —la mano que había diseñado el Phoenix-X7, la mano que había conducido coches de carreras a trescientos kilómetros por hora— colgaba en un ángulo grotesco.

El silencio se apoderó del pasillo.

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Grayson se quedó paralizado en la puerta, con los ojos muy abiertos. Miró de la tableta a la muñeca de Isolde.

«Isolde…», susurró.

Dio un paso adelante. «¡Liam! ¡Llama a un médico! ¡Ahora mismo!«

Isolde retrocedió a toda prisa, pegándose a la pared. «¡Aléjate de mí!»

«¡Tengo que verlo!», dijo Grayson, con el pánico resonando en su voz.

«¡No!» Los bordes de su visión se estaban volviendo grises. El sudor le brotó por la frente.

Dentro de la habitación, Belle rodeaba a Kaiden con los brazos, murmurando suavemente. «Shh, shh, cariño. No pasa nada. No es culpa tuya. Ella es tan torpe. Ha sido un accidente.»

Isolde lo oyó. A pesar del rugido en sus oídos, escuchó cada palabra.

Empezó a reír —un sonido húmedo y entrecortado—. Las lágrimas le corrían por la cara, mezclándose con el sudor frío del shock.

«Un accidente», logró articular con voz entrecortada.

Miró a Grayson. «Ya la has oído. Es culpa mía que resbalara».

Grayson parecía impotente. «Isolde, por favor…»

«Ese chasquido», dijo Isolde, con la voz temblorosa pero firme. «Ese fue el sonido del último hilo que me unía a ti».

Se impulsó contra la pared. Cada movimiento le provocaba punzadas de agonía en el brazo.

«Dile a tu hijo», siseó, «que esta deuda se pagará. Con intereses».

Se dio la vuelta. Se arrastró hacia el ascensor, incapaz de sentir los dedos.

Entró y pulsó el botón de la planta baja con la mano izquierda. Las puertas se cerraron deslizándose, ocultando la imagen del rostro pálido de Grayson.

Isolde apoyó la cabeza contra la fría pared metálica. Sacó el teléfono, con la mano izquierda torpe y temblorosa. Abrió sus contactos.

Grayson Lancaster. Bloquear. Belle Escobar. Bloquear. Residencia Lancaster. Bloquear.

Salió del hospital al sol cegador de la tarde y levantó la mano para llamar a un taxi.

«¿Adónde?», preguntó el conductor.

Isolde se acunó el brazo roto contra el pecho. «A la sala de urgencias más cercana. Después, a la escuela St. Jude».

El conductor miró por el retrovisor y vio su muñeca. Se le puso la cara pálida. «Señora, necesita una ambulancia».

«No», dijo Isolde, con la mirada fija en el horizonte de Nueva York. «Necesito a mi hija».

El apartamento de Tribeca era austero y silencioso. Las ventanas de suelo a techo daban al Hudson, y la luz de la tarde se reflejaba en los muebles minimalistas de acero y cristal.

Isolde estaba sentada en el sofá gris de baja altura, con el brazo derecho envuelto en un pesado yeso que le llegaba hasta el codo. Su brazo izquierdo —que aún le dolía por el ataque con drones— ya no llevaba la férula, pero estaba rígido y débil. El médico de urgencias había dicho que era una fractura grave. Una fractura distal del radio. Quizá fuera necesaria una operación más adelante. Por ahora, estaba inmovilizado.

Los analgésicos le mareaban.

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