Capítulo 132:

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«Esto es mío», dijo Isolde, cerrando los dedos alrededor del broche. «Y ese libro… acabas de confesar que has destruido pruebas clave en un juicio por propiedad intelectual de mil millones de dólares. Es un delito federal, Belle. Se llama destrucción de pruebas».

«¿Qué?»

«¡Grayson!», gritó Belle.

Grayson entró corriendo en la habitación, alertado por el portero y aún recuperando el aliento. Se hizo a la idea de la escena de inmediato: el espejo destrozado, la caja fuerte abierta, Belle llorando, Isolde sosteniendo el broche.

«¿Qué está pasando?», exigió Grayson.

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«¡Ha tirado mi ropa por el balcón!», se lamentó Belle. «¡Y me ha robado el broche!».

«He recuperado mi propiedad», dijo Isolde con calma. «Y tu novia acaba de confesar, en vídeo, que destruyó mi tesis».

Grayson miró a Belle. «¿Tú tiraste el libro? ¿El de cuero?».

«¡Era feo!», dijo Belle.

Grayson se llevó las manos a la cabeza. «Ese libro… Isolde, por favor, dime que tienes una copia digital».

«No», dijo Isolde. «No la tengo. Pero tengo una memoria perfecta. Y ahora tengo una confesión».

Se dirigió hacia la puerta.

—Isolde, espera. —Grayson se interpuso en su camino—. Podemos arreglar esto. Puedo contratar a un equipo para que registre el vertedero.

—No te molestes —dijo Isolde—. Ya he terminado de arreglar cosas, Grayson. He terminado de arreglarte a ti.

Lo miró por última vez. Parecía pequeño. Derrotado.

«Me voy», dijo ella. «Y esta vez, no voy a mirar atrás».

Salió del ático, pasando junto a un Kaiden confundido, y entró en el ascensor.

Mientras las puertas se cerraban, se prendió el broche de esmeralda en la solapa blanca.

Era Sophia. Y tenía trabajo que hacer.

El silencio en el ático era opresivo. Grayson Lancaster estaba de pie en el centro del dormitorio principal, con sus zapatos de cuero italiano crujiendo sobre los fragmentos del espejo roto.

Dio medio paso hacia el pasillo, extendiendo la mano inconscientemente, como si pudiera sacarla del ascensor, de la vida que estaba construyendo sin él. Pero el gesto se quedó en el aire. Ella se había ido. La irrevocabilidad de las puertas del ascensor cerrándose resonaba en su mente, más fuerte que cualquier cosa que Belle estuviera diciendo.

Miró hacia las puertas abiertas del balcón. Las cortinas se agitaban violentamente con el viento.

«Está loca», sollozó Belle desde la esquina. «Gray, casi me mata. Tiró mis cosas… toda mi vida…»

Grayson no la miró. Su mirada estaba fija en la caja fuerte abierta —el oscuro vacío donde solía estar la tesis encuadernada en cuero. El espacio donde había residido el alma intelectual de su esposa, ahora vaciado por la mujer que lloraba a sus espaldas.

Una náusea fría y aceitosa le subió por las entrañas.

Su teléfono vibró en el bolsillo. Una vez. Dos veces. Un zumbido implacable que exigía atención. Lo sacó. Un mensaje de Daron: sin texto, solo una captura de pantalla.

Grayson entrecerró los ojos mientras se cargaba la imagen. Era una publicación de la cuenta de Instagram de Belle.

Algunas reliquias familiares simplemente encuentran el camino hacia su legítimo propietario. Bendito. #LancasterLegacy #NewBeginnings.

La foto mostraba a Belle pavoneándose en el asiento del copiloto de su coche, con el broche de esmeraldas de la familia Carson bien visible en la solapa.

Se le quedó la cara pálida. Apretó el teléfono con tanta fuerza que el metal se le clavó en la palma de la mano.

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