Capítulo 131:

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«¡Vete, bruja!», gritó. Lanzó el dron directamente hacia la cabeza de Isolde.

El chirrido agudo de los motores sonó como un disparo en la silenciosa habitación. A Isolde se le subió el corazón a la garganta. Su visión se redujo a un punto. Por una fracción de segundo no estaba en el ático: estaba en la acera, con el mundo girando a su alrededor y el olor a plástico quemado llenándole los pulmones. Las terminaciones nerviosas de su brazo izquierdo gritaban de dolor fantasma, un eco abrasador del impacto real. No se agachó por instinto. Se movió con la fría y calculada precisión de una superviviente.

El dron se estrelló contra el espejo. Los cristales se hicieron añicos por el suelo.

«Has fallado», dijo Isolde, con un gruñido sordo.

Ató la bolsa y la arrastró hacia las puertas del balcón.

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«¿Qué estás haciendo?», gritó Belle con voz aguda.

Isolde abrió las puertas. El viento del río se coló con fuerza, azotándole el pelo.

Levantó la bolsa. Pesaba mucho: estaba llena de vestidos y zapatos de diseño. Un dolor agudo y agonizante le atravesó el brazo izquierdo lesionado mientras utilizaba el hombro y la cadera sanos para levantar el pesado fardo hasta la barandilla, apretando los dientes contra el fuego que le irradiaba por los nervios.

«¡Esto es una zona libre de vertidos!», gritó Belle.

«Exacto», dijo Isolde. «Así que voy a quitar la basura».

Empujó la bolsa por el borde con la mano derecha y el hombro.

Cayó cuarenta pisos.

Belle gritó y corrió hacia la barandilla, viendo cómo su guardarropa se precipitaba hacia la calle.

Belle sollozaba, agarrada a la barandilla. «¡Mi Gucci! ¡Mi Prada!».

«Puedes ir a recogerlas», dijo Isolde, sacudiéndose el polvo de las manos. «Están en la acera».

Se volvió hacia la habitación y se dirigió a la caja fuerte. Marcó el código. Se abrió.

Vacía.

Su tesis. La tesis encuadernada en cuero que contenía los bocetos de su abuela. Había desaparecido.

Isolde se volvió hacia Belle. Su voz era escalofriantemente tranquila. «¿Dónde está el libro? El libro encuadernado en cuero que estaba aquí».

Belle se limpió la nariz, con una expresión rencorosa. «¿Ah, esa vieja cosa? Lo tiré. Olía a moho».

Isolde no reaccionó. No era una sorpresa: era la jugada final de un juego que ya estaba ganando. Sacó su teléfono, con el pulgar suspendido sobre el botón de grabar antes de volver a hablar.

«¿Así que estás diciendo que lo tiraste?», preguntó Isolde, con voz firme, inclinando el teléfono para capturar el rostro de Belle.

«Sí. Con el reciclaje. La semana pasada», dijo Belle con aire de suficiencia, segura de que estaba ganando terreno.

«Para que quede claro», continuó Isolde, cambiando el tono al de un abogado que interroga a un testigo, «¿estás admitiendo ante la grabación que sacaste un documento privado y confidencial de una caja fuerte cerrada con llave y lo desechaste a propósito?».

«¡Era basura!».

Isolde detuvo la grabación. Una pequeña sonrisa serena se dibujó en sus labios. Cruzó la habitación hacia Belle, quien se estremeció, pero Isolde se movió con precisión quirúrgica. Extendió la mano y arrancó el broche de esmeraldas del vestido de Belle. El alfiler rasgó la tela de un tirón.

«¡Ay!», gritó Belle.

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